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MORDAZ MOTÍN
El recuerdo, se abrió por la mejilla,
amotinada, temblorosa,
poco a poco, bajo la mesa templado
fortín forzoso panoplia
del trasoír y traspapelar en capas lisas
empuñando el borde de los caminos
donde se divorcian los trayectos
de la manos
de las lágrimas, briznas de pestañas
de las numerosas emociones cansadas
donde. ¡Quedó el motín amordazado!.
A
Mor
Da
Zado. ¡Textual de tez tifón!.
Don
De
Se desprenden avenidas sonoras,
por el rumor del verano,
y la costa seca, del ilustre retiro,
montaraz, y arena con blusa de pregonero,
robusto dejando ver las retinas de frágiles, ataduras de una piel nueva. Matraz.
En
El retorno, redondo,
majestuoso de grises indolencias,
fracturada fragua fragante,
En el enjambre de torbellinos,
llevando las rimas de gomas,
lentas y disimuladas,
sobre todo.
Sin fantasmas, indiscretos, sin brumas,
en la piel tostada del sol,
que han dejado los amores soñando,
en la ventana del silencio,
que ha dejado de inquietar.
Sin fantasmas, indiscretos, sin brumas.
Tempranal. Tenaz.
¡Del borbotón bordado!.
Afable y afanoso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DE LA VIRTUD VIRTUAL
Una vez, ya no recuerdo, donde...
En
Tres
Sueños
Estuvimos.
¡Hablando de la virtud virtual!.
¡Hablando de los dedos gentiles!.
¡Hablando de los rápidos olvidos!.
Una vez, ya lo recuerdo, cuando...
En
Dos
Almohadas
De noches.
Estuvimos enlunados humos.
Al
Poco
Tiempo
Retratos secos.
En la virtud virtual pensando.
En la virtud vitral quebrado.
En tres sueños, soñados, estuvimos,
como secos ecos, virtuales.
Hablando, pensando, sintiendo.
Las costumbres.
Perdidas.
En los humos de tres noches.
Escritos bajo el fuego.
Ya decían los sueños soñados.
¡Han muerto!.
La digna lealtad.
La constancia honorable.
La templanza honesta.
¡Han muerto!.
¿Quién hay qué tu paz interior defienda?.
Más tarde que tú temprano.
Más dentro que tú mismo.
Dentro
De
Los años de que vas a formar parte.
Tres veces soñando, sueños,
soñados por muchos.
Días de acciones y palabras.
Donde hay ahora solo virtudes,
del vidrio del plasma, salón y edificio.
¡Con los ejemplos del humo!.
Y la confusión como premio.
¡Virtud virtual!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Quièn dijò que el purgatorio no existe?
o que es un privilegio de los que han muerto?
pues están equivocados,
el purgatorio empieza para muchos en vida
para los que tienen fortuna o no,
para el pobre o para el rico,
para el blanco o para el negro,porque
no se hacen distinciones.
Pasar el purgatorio en vida es purificar
nuestra alma
es un verdadero privilegio,
parece una locura lo que os digo,
pero es la más absoluta verdad,
cada quien se purifica según sus culpas u obras
y ojalà estemos conscientes de esto,
porque esta oportunidad es única,
podemos catalogarnos como seres privilegiados.
La madre que ve a nacer a su hijo enfermo con un mal incurable,
el que está condenado a una silla de ruedas,
el canceroso terminal,
el enfermo de sida,
el que le llega la ruina económica y pierde su inmensa fortuna,
todos están sufriendo purificación
pero alegrense porque al final,
estaremos listos para ver la majestad de DIOS.
Hay muchos que creen que el paso por la vida
es nacer,crecer y reproducirse para luego morir,
esto forma parte del automatismo,
pero si nos detenemos a reflexionar,
tenemos que nuesttp tránsito por la vida es trascendental.
Jesús dijó dar al César lo que es del Cèsar y a DIOS lo que es de DIOS,
por tanto, al transgredir las leyes naturales tenemos dos opciones:
purificarnos en vida
o purificarnos cuando entreguemos nuestra alma.
La purificación en vida es muchas veces dolorosa
pero nos hace expedito el camino a DIOS.
delfin 4/3/12
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Poeta
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Yo que a todos les decía
“que afán voy a tener”
Si soy joven y muy guapo
Mucho tiempo yo tendré
Pues pensaba que la vida
Mucho tiempo esperaría,
Y con calma yo podría
Alcanzar lo que quería
Mucho tiempo me esperaron
A que yo me decidiera
Dar el sí, a quien yo amaba
Y esperando la dejé
Sin caricias ni abrazos
Con tristeza ella se fue.
Cuanto deseo hoy sus brazos
en su pecho quiero estar
como niño en su regazo
recostarme y descansar
Pero ahora que la vida
acosándome está
pues el tiempo es muy corto
pareciera no alcanzar
Para tantas cosas buenas
que quisiera disfrutar
una esposa, unos hijos
y mi vida alegrar.
Ahora sé que el tiempo pasa
los años no llegan solos
mis manos están cansadas
de tristeza y abandono
Todo aquel que hoy pretenda
por la vida caminar
hazlo tranquilo y con calma
pero déjese acompañar
de aquellos que te quieren
y lejos podrás llegar.
Joseferchozamper
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Poeta
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Qué haremos cuando caiga el último querido,
cuando se marchiten aquellos abrazos
que nos sostenían en cada oscuridad…
Qué haremos cuando los enemigos lo sepan
y preparen sus tretas y armamentos
y se disuelvan como trampas en la noche…
Qué haremos cuando la espada hiera más
que un montón de palabras desafiladas,
y fusilen hasta el último de los poetas…
Qué haremos cuando todos tus libros
no tengan la esperanza de un libro más,
y sólo deshojemos poemas en tu funeral…
Qué haremos cuando el mar cubra la tierra
y no quede suelo donde poder morir de pie,
ni sembrar la última semilla de humanidad…
Habrá que abrazar a los queridos restantes,
habrá que vigilar al enemigo próximo,
y no subestimar la inteligencia de sus actos.
Habrá que afilar la pluma del tintero
e inventar un abecedario nuevo y amplio,
que tenga por contar lo aún no escrito.
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Poeta
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Es enemigo el temblor de tu mirada
cuando no me dices la verdad.
Es enemigo el remordimiento
cuando acaricio un cuerpo que no es el tuyo.
Es enemigo el sol
que termina con la noche y sus trampas.
Enemigos los gatos que dejan de ser pardos,
enemigo tu buen día con un dejo de maldad.
Necesitas enemigos para no confiarte,
para abrir diez ojos en tu espalda.
Necesitas enemigos en quien cultivar
el odio y la soberbia.
Búscate enemigos que estén
a la altura de tus miserias.
Que brillen con la fuerza
de tu lado más oscuro.
Elige a todo aquel que hurgua
en la basura que tú revuelves.
Elige bien tus enemigos,
pero si aún no los tienes,
permíteme ser el primero.
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Poeta
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Y cuando pasees por la vida
hazlo como por el campo, despacio;
permite que sus colores se mezclen
y se inventen para ti, y te lleguen;
que no haya lugar para el silencio
y si lo hay, que sea para soñar;
que no te pierdas un segundo,
que la luz maravillosa puede pasar;
no cierres los ojos ni tampoco el corazón, así te perderás;
acepta la compañía huyendo de la multitud,
persigue la belleza y busca la emoción…
descansa en su paz.
La vida, de nuevo hoy se viste de fiesta para ti,
mírala, aprende a decir no
y vaga voluntario confiado, dejándote llevar;
comparte con todos,
lo que estén dispuestos a aceptar;
rechaza todo lo que sobre,
y lo que estorbe y lo que te impida: Ser;
Cuando tengas que subir, también hasta la cima de un problema,
hazlo como los viejos… sintiendo;
Cuando hayas de bajar, también hasta el fondo de la solución,
hazlo como los jóvenes… sin descanso, con tesón;
Camina despacio, sintiendo, soñando,
y si te queda tiempo, sonríe;
sonríe porque ese quizá sea el mejor precio pagado jamás
por ser parte de tan maravillosa escena,
por ser parte de este maravilloso cuadro,
que seguramente fue pintado para ti.
(Poema ganador del XXVI Certamen “Blas Infante” 2012.
Cornellá. Barcelona)
(Jpellicer)
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Poeta
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Cruce temible debía andar semejante a una casa de terror.
Al paso, el corazón se estremecía y la sangre se escarchaba.
El asiento de las emociones parecía frágil y quebrantado,
Y la luz al final del camino era ilusión muerta entre espinas.
Sendero eterno parecía a los pies endebles que no respondían,
Ojos y oídos a penas abiertos para no perder el hilo consolador.
Confusión de murmullos y roces en el destierro de la alegría,
Cadena perpetua el tiempo sentido en el túnel del tormento.
Se encubre la soledad como amiga única ante la flagelación,
Mas la angustia no cuenta con el socorro fiel de mi esposo.
Él renueva los caminos, y los adorna de vida con propósito.
Borra el hoyo negro del dolor, y pinta arcoíris perfecto de amor.
"Estas cosas os he hablado para que en mí tengáis paz.
En el mundo tendréis aflicción; pero confiad, yo he vencido al mundo." Jn. 16:33
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Poeta
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PESADILLAS DEL ACERO
En el templo majestuoso del sepulcro.
El amor desayuna la pureza.
Del acero qué se duerme.
Y
¡Sólo sueña enmohecido!.
Dijo, creo, soñar, dijo:
Una vez.
Dónde...
El acerado caparazón goza con saña.
con bendita saña entre cada latido.
lo qué pudo ser carne divina renacido.
Otra vez, volvió, de la mañana.
Poroso y aterrado.
Raíz de mineral insomnio.
¿Cómo había sido la noche?.
¡El metal siente qué vivo goza,
sangrando, con el terror al fin,
principia con la danza,
humana paralítica!___Solo pesadilla.
Acero____Desvelo____Ninguno.
Con
El ánimo impregnado del presente.
Con
Los valores de nostalgias congeladas.
Con
La grandeza de trágica riqueza.
¿Pesadillas en él, ahora?.
En el jamás, ausente, de siempre.
Imitándose a sí mismo.
En los cielos que perecen por los suelos.
¡El solo ladrón del alma de las piedras!.
¡No, no, no!... Oros, platas y plomos.
¿¿Llegaremos al principio del final,
vibrando al progresivo retroceso,
debiendo olvidar,
lo qué debe aborrecerse??.
Pesadillas del acero.
Del
Acero. ¡Pesadillas, pesadillas, pesadillas!.
Nada____Cierto___Es solo.
¡La verdad encarcelada entre mentiras!.
¡Cuántos hay qué creen solo lo falso!.
Lo falso de cualquier falsedad.
La mentira de toda controversia.
Solo, solo, pesadillas del acero.
Acero de la historia huérfano.
¡Qué duerme amándose!.
¡Qué nada ve ni le importa!.
Y solo aquéllo______También.
En el amor de las espadas.
¡Qué lo falso ven y oyen, y también eso consumen!.
En el fondo más obscuro de la tormenta.
En el último latido de cada aliento.
En la profunda estrella de la muerte.
¡Sólo pesadillas del acero!.
-En éste bello siglo-
Por la orilla circular de los rectángulos.
En éste milenio excelso.
Por el filo de las nubes bajo el lago.
El acer
Implora__Con la fe invisible de las luciérnagas.
Ama__Con el amor del escorpión y la serpiente.
El acero.
De fragancia fragmentaria... Pesadillas que
__Vienen, del mañana y sin el tiempo, vienen__
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Caminos sin destinos,
el destino es cada parada en el camino.
Una pequeña historia,
un retazo de alegría entre mis brazos.
La mala educación
despertando nostalgias
de un niño abandonado.
Tantas preguntas
y el tiempo que nunca llega a contestar.
El tumor de los años
ha llegado para crecer en mis sienes.
Tal vez, algún día,
sea lo que hoy sólo sueño ser.
Tanto intento trunco,
siempre por tu culpa, tu grandísima culpa.
De chico he aprendido tus oraciones
para hoy sentirme sobreactuado al rezar.
Cielo gris, domingo sin almuerzo,
el descanso quemando sus naves.
A escribir cien veces y con buena letra
todo aquello que no debo
y aún sigo pagando.
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Poeta
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