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SERJUGADORES
En el alba que presurosa duerme rosa.
En el fulgor resuelto rubor.
Como...
En los rincones del recuerdo. El reloj de la vida teje...Las heridas mañanas una tarde.
Carne del tiempo. Espinas y algodón. Sorpresa y alegría...En la emoción que tiembla.
Muchas veces. Dulzura...Un poco otras...Amargos.
Jugos, juegos, seres, en el ser uno solo.
Como...
Gris al viento en nubes rosas.
La flor con pétalos del tiempo.
Tormentas de ternura. Lluvias de párpados.
Como...
En los secos lagos bajo el fuego.
Rincones de dulce música. Reloj de luna y sal.
En el mar de las palabras. Olas de confusión.
Las ausencias permanentes son olas, espumas y arrecifes... ¡Ser que es mirada inmensa!.
Jugadores creyendo ganar el juego siempre.
Por las perlas de los silencios lentos.
En las pupilas que ya no hablan.
Son las risas olvidadas qué se pierden a lo lejos.
Dónde los recuerdos transparentes arden sangre.
Y el amor se ha hecho una mariposa.
Como...
Un camino, puente colgante, donde la tierra cultiva sólo ceniza.
¡Con mil anhelos en un sueño!
¡Jugadores de arcilla sin aliento!
En el corazón. Péndulos candados. Pasión y prisión. Ser jugado, ser pieza solo, juego y jugo...
Como...
Ríos y cataratas. Juegan en un grano de arena.
El desierto en las pestañas indefensas.
La tierra entre los bosques de campanas bajo la piel. ¡Ser jugadores, sin ser jugados ni jugos!
Como...
Donde las horas son de seda.
Cuando el suspiro dibuja la esperanza.
En el tablero días y noches. En el campo de los años... ¡Ser jugadores, jugo y juego!.
En el juego del amor y de la vida.
Estamos de la sombra enamorados. Cuando la luz se aleja..
Somos flamas, velas, chispas... ¡Ser jugado!.
Jugo, fuego, del sendero solo huésped.
En el juego del corazón y de la mente.
Jugadores fantasmas. Ignorando que somos piezas.
En la vida del reloj que nos teje a diario.
¡Ser jugadores!...O ser jugado, siendo libro en blanco. En el fondo más alto del íntimo exterior.
¡Seres celestes, terrestres serjugadores!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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METALISTA
Meta
Por ser tan clara
En la negación de los pliegues, luz pálida.
¡Lista!.
En las marcas muescas mustias.
Se filtran los hambrientos ojos de seda.
Meta.
En eso quel yeso amasa.
Al collar de lluvias, gritando fumadoras.
¡Lista!.
En los ciervos de las moscas del tintero.
Con los músculos que bruñen, secos sabores.
Meta.
En la cáscara del moho, arrugadas caricias.
Vestidas del perfume, un burbujear desnudo.
¡Lista!.
En la caridad de palabras que duelen.
Al filo de las setas, oro, somos, ala.
Meta.
Con el verso fértil de la calle fría.
Del áspero volar un paroxismo.
¡Lista!.
Batalla envejecida al verse.
El sendero torpe de presa luz.
¡Metalista!.¡Metalista!.
Ingrato al frente sin corbata.
En los talones que se agrietan.
Del mal volcán al estupor inerte.
Las bóvedas van taladrando.
El vapor de los metales, listos.
Al arrullo naranjas y monedas limón.
¡Con el álamo otoñal del prisma opuesto!.
Vacilando al borde que párpados gotean.
Porqué tosco enviuda cada risa el trigo.
En pedazos de mañana hielo.
Los lacayos del vicio al desdén liviano.
Lista...
En el sufrir rotulado de una lápida.
Al olmo orquesta cuidadoso.
El navío sublime de cordura perdido.
Fiel al duelo del jardín perdido.
En las termas de las culpas del suspiro.
¡El clavel qué concibe al sol en flor!.
Donde escorpiones alfombran murmurantes.
Al término especial sin reverencia. ¡Meta!.
Con la madurez expresiva del gusano.
Y el más fino caminar impuesto.
¡Al astro qué difunde al eco!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Intangible Palpable
Apaga
El
Lujo
Donde la sed se agota.
¡Más allá de los contornos del tiempo!.
En la vegetación de incertidumbre.
En el ámbito del origen.
En la efímera luz de la retina.
Donde el olmo arrastra el velo.
Del retrato. Recuerdo lento.
¡Con la sensación a bordo!.
Palpable... Intangible.
En los años del esfuerzo inútil.
En el ruido transparente.
¡Dónde la razón se ha hecho mito!.
En el ánfora empeñada bajo la ropa.
¡Dónde la miel decora el mar!.
En el faro del estandarte...Un truco.
Del olor erróneo escribe...Perfumado.
De las lágrimas qué bañan los fantasmas.
Por la luz precipitada del camino.
Por la flor del hielo ardiente.
¡En la virginal obscuridad brillando!.
Intangible... Palpable.
¡Así llegó...Así se esconde ya!.
Del cálido paraíso de las tinieblas.
Del temperamento aroma frágil.
Del cuadro que huye renovado.
Con la moneda qué gritan grietas.
En las nubes al peldaño de la partida.
Escalera bajo le herida del eco.
Entre la asfixia indiferente... ¡Oxigenado!.
Del movimiento que invade preso aliento.
¡Con la atmósfera matinal pálida!.
En lo recóndito el fugaz luto. Palpable.
Intangible...Palpable...Intangible.
Ya llegará la evocación del suspiro.
Del silencio en la memoria del cielo.
La obsesiva adhesión al deber beber.
¡Qué en la persuasión amarga el viento!.
Y arranca la muerte decadente ya.
En el carácter del zapato roto bajo el sueño.
Un futuro de vela endurecida cierto naufraga.
Con la desnudez qué habita en pesadillas.
En las noches íntimas de los suelos miles.
Por el piso qué se escurren los olvidos.
¡Las figuras de rigores reblandecidos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Que el Señor de serenidad
a tu mente y llene
de amor profundo
a tu corazón
antes que se acabe
el mundo
ECM 191212
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Poeta
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DESVALIJADOR AGRESTE
Por el destino ladrón se levanta un regalo azul,
con miles de polvos yertos bajo el suelo rojo,
en la bañera dónde anida cada luna dulce,
excesivamente láctea en almíbar insomne,
con el sol del invierno entre las piernas ya.
¡Desvalijador del polvo divino en fuga!.
Agreste.
Pedestre.
Rupestre.
Terrestre.
Agreste,
del haber sembrado,
miles de almas en las nubes,
¡Con la historia campaneando sola!.
En la tierra que cultivó calaveras en familias.
¡Desvalijador del mismo espíritu humanista!.
En la insolación del puerto en la isla indefensa.
Porqué cada vez al otoño busca encender óseo.
Siendo cargador amargo del desencanto intérprete.
En la noche que publica el ser injuriado sin sangre.
¡Ebrio el mismo torbellino le recuerda en todo instante!.
Aún antes del cómplice camino del trigal sobre charcos.
¡Eritrocíticos inocentes desamparados evidentes miles!.
Por el sentido del absurdo, con los jardines del metal.
Por todo el ambiente donde sucumbió el silencio indemne.
¿Quién hay qué las huellas eternas enmascare y refrene?.
Porqué las gotas beben, asustadas del frío, que al hielo abandonan.
En la obra del fracaso, donde al mismo infortunio pasma, infame ya.
Muy por encima del ser visto con todo el despliegue enjugando volátil.
Entre tantos que hicieron, del haber nacido sin motivos mañana velados.
Desvalijador, de las cuatro voluntades, con todo el sonido dulce amarillo.
En el parque inmediato del saber blando, pensando detener al viento.
Con el arte automático del equivocarse solo, en lo indefendible, injustificable.
Con todo lo ladrón de los alientos del polvo hoy, gratuitos años ingratos.
Con la responsabilidad del lujo abaratarse, cualquier vida, altanero ruinoso.
Desvalijador agreste al mismo cielo embiste y viste de luto innúmero.
Con toda la reducida satisfacción del opresivo naranjal en secas venas.
Prestigioso prestidigitador de lápidas, cenizas y panteones, tiernos inocentes.
Con el olor dolor de todas las paredes y techos sepultados entre la cuestión.
¡Pasiva la oruga, sin freno el suelo, dócil en la experiencia del cepillo una lombriz!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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INMADUREZ O NADA...
Si
No
Te
Ahogas
Verde
¡Del pelo al hueso!.
Tinta seca sin seso, solo dedos.
Al placer del escritorio,
en la jerarquía de la humildad gelatinosa.
¡Que a la nueva realidad no se resigna!.
Porqué los años se destejen,
al interior extremo.
Ladrones de las heridas del vacío,
de la hipotética actitud ignorada.
Inalcanzable de los desiertos en un grano,
de arena que se rebela con el único lenguaje.
¡Seco en las ruinas de la playa!.
Viviente, inmadurez que nada alberca,
inmadurez verde, más que cualquier verde.
Nada sobre la misma nada.
¡Verde!.
Donde al eco ladra, aterrando al silencio.
De ningún modo hecho frase, y brilla.
¡Angustiando al horizonte!.
En el fulgor que desconfía, decorativa inercia,
del inevitable falso, hueco de gotas rabiosas,
en la comunión del armadillo al fragmentarse,
en el vertical fecundo, del soplar al fondo.Una misma energía, verde nada, ó se ahoga,
entre cualquier diferente alberca, envidiando.
¡En la falsa dimensión, indiscutible verde!.
Inmadurez....¡Que deja indiferente cualquier luz!.
Derramando la pálida miseria que corroe,
a la ínfima pasión hecha de huecos.
¡Por la misma pasión frenética del vértigo!. Al condenar la exaltación Del tabaco despreciado por el plomo Del amor entre la pólvora riqueza Del hambre infinita del bolsillo Inmadurez o nada... ¡Verde gris! Al deseo sin imprevistos ni riesgos Donde caminando se detiene la impostura. Entre los millares de anhelos calcinados,
defensores de la masa informe,
de los aplausos del jumento.
¡Iluminado portabotellas unánime!.
¡Nada verde nada... Con la inmadurez del viento!
Con esa nada sobre nada o se ahoga.
¡De los rugidos en cierto modo!. Gris albura.
Donde el coro elegante, tortura los lamentos,
con el asombro inalcanzable,
tal vez inexplicable, en la concreta realidad.
¡Minúscula insignificancia!. Por el suplicio,
del tapete abierto... De la desnudez fugaz.
¡Del relampaguear temeroso!.
Haciendo de la mentira un mártir. ¡Qué al secreto enfría, frágil flama falsa!.
Con todo lo excesivamente del escarabajo,
altivo... Saltar del pantano al soplo imberbe.
Entre,
la pestaña verde, pupilo del cepillo.
Verde feroz, inmadurez rabiosa.
¡Nada de seso alumbra!___ Nada verde ya.
Verde gris, más gris que el inagotable sueño.
¡Nada es más frágil que la púrpura impureza!.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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¿Fe?, yo no tengo fe… yo tengo hambre
de pan y sabiduría…
fe tiene los que regentan iglesias
los curas, los rabinos, los pastores¿?...
fe tienen los que con Dios hablan…
aquellos que esperan los domingos
por tu diezmo, mientras hablan del apocalipsis
y te venden el cielo, entre tanto, vives un infierno…
Fe tienen aquellos que levantan muros de ignorancia,
y se llenan la panza con tu hambre
y el hambre de tu hermano,
porque dicen que eres parte de un rebaño…
Ellos tienen fe, porque con tu dinero
edifican lujos templos y caros colegios
y te dicen que es tuyo, para que sigas aportando
mientras tu hijo asiste a un colegio fiscal.
Ellos tienen fe, porque en orgiásticos banquetes
atiborran sus vientres de vino y manjares,
y te hablan del ayuno y sus beneficios
mientras doña TBC… carcome tus pulmones.
Yo tengo a Dios, por eso no tengo fe
porque Dios es mi trabajo,
con él me acuesto, con él me levanto…
y tengo todo, si tengo a Dios.
delalma.
23/01/2010 07:04 p.m.
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Poeta
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CABALGAN NUESTROS CABELLOS
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Poeta
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