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Al entrar a este santuario de los muertos,
donde yacen hoy sin vida mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
en tu vida pasajera reflexiona.
Aquí yace la frustrada humanidad,
descansando en la más gélidas penumbras;
aquí todos hallan plano de igualdad,
salvo el lujo, o la pobreza de sus tumbas.
Aquí, el odio y los afanes, juntos cesan,
toda gloria pasajera se sepulta;
aquí, el sol, la oscuridad su faz oculta
y los hombres, a vivir jamás regresan.
¿Es posible que al entrar por este templo,
la mansión a la que todo humano va,
no medites que, cumpliéndose algún tiempo,
tú también has de partir al más allá.?
¡Y no pienses que tu fin está lejano,
si eres joven, que aún te falta envejecer!:
Nuestra vida es un cordón frágil, liviano,
que la muerte, puede trágica romper.
Haz a un lado la insensata altanería,
rompe toda conexión que te ata al vicio,
porque el hombre deberá morir un día
y llegar ante el creador en santo juicio.
No le niegues ni un placer hoy a tus ojos,
y sumerge tu alma entera en el pecado;
mas recuerda, que por todos tus antojos,
haz de ser, en otro mundo, condenado.
Si eres sabio, busca a Dios, mientras seas fuerte,
hoy que tienes juventud, ¡grande fortuna!;
mientras todo marcha bien y tienes suerte,
y la edad, aun no se ha vuelto inoportuna;
porque sabe, que mañana, en tu existencia,
se verá en gran desfavor tu resistencia,
cuando falte toda muela de la boca,
y tu vida sea fragmento de una roca.
¡Porque, hay hombre!, te diriges a un destino,
ante el cual, ya no podrás más detenerte;
al final de ese quimérico camino
que llamamos categóricos: “La muerte”
De la vida yo he entendido lo siguiente:
A la tumba nada el hombre de sí lleva,
el dinero no le sirve a donde va,
lo sensato es que dichoso coma y beba,
se conforme con los bienes que Dios da.
Hazte sabio, deja entonces de ser necio,
No le des al capital lugar primero;
porque sabe que el amor no tiene precio,
ni el cariño se consigue con dinero.
Haz el bien en tu existencia, aquí, en la tierra,
pues el tiempo, en un instante nos apresa;
porque pasa como sombra y no regresa,
el que vive en vanidades mucho yerra.
¡Hoy es tiempo de que abraces a quien quieres,
esta noche deja todos tus quehaceres
y haz a un lado lo que a tu alma desconcierta!,
no te importe que el trabajo aun no termines;
pues la muerte llegará a tocar tu puerta
cuando menos en la vida te imagines.
Hoy es tiempo de encauzar todos tus pasos,
de que enmiendes para siempre tus errores,
de que siembres, no tristezas, sino amores
y examines tus mayúsculos fracasos.
¡Hoy es tiempo de que juegues con tus niños,
que los colmes de ternura y de cariño!;
Hoy, que aún, en su fantástica bondad,
tu ternura es como un sol que luz destella;
forja en ellos positiva y noble huella
para el tiempo de la endeble ancianidad.
Reconcíliate amoroso con tu esposa
y despierta su ilusión con un detalle,
¡deja ya de discutir por cualquier cosa,
sé paciente cuando en algo ella te falle!.
Al entrar a este santuario de los muertos,
donde yacen sepultadas mil personas,
al andar por sus pasillos tan desiertos,
¡en tu vida equivocada reflexiona!.
AUTOR: ALBERTO ANGEL PEDRO.
POEMA REGISTRADO ANTE EL INDAUTOR (INSTITUTO NACIONAL DE LOS DERECHOS DE AUTOR) MÉXICO.
REGISTRADO VIA INTERNET EN: SAFE CREATIVE.
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Poeta
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AL PIE DEL VETUSTO ÁRBOL.
cierro mis ojos, y me siento al pie del vetusto árbol,
el que tantas veces, me ha cobijado con sus ramas,
dejándome aspirar el suave aroma,
de sus hojas verdes, y su fruto amargo,
le cuento, mis anhelos rotos, y mis desideratas,
atento me escucha, sin decirme nada,
todo lo transmuta, hacia sus raíces,
navego con el viento, acariciando a la luz divina,
y allá, a lo lejos, escucho repicar campanas,
que guían mis pasos, en mis aciagas madrugadas,
su mano me guía, me da su energía,
voy entre el pasto, como levitando,
tomando las mieles, de sus alegrías,
endulzo mi alma, tocando su manto, unida a su sombra,
es mi testigo, mi fiel compañía,
el quita de mí paso, todos los pesares,
sembrando en mi, dicha y alegrías,
regreso al añoso árbol, cansada, aturdida,
escucho el trinar de las aves,
siguen repique y repique, las campanas,
como del pan, que me dan los ángeles,
y bebo del agua, que me ofrecen sus manos.
“Si no sabes, o no puedes llorar, entonces escribe.”
Autora Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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Correr a tus brazos,
sentir que tu mirada está ahí,
que tu halo está en las dunas
¿será espejismo otra vez?
Vivo de antídoto matutino
ese que nace de su garganta,
poción que nutre mis entrañas
voy a hidratarme sinfín.
He perdido amigos en el trayecto,
aliados de mi costado han huído,
la soledad ha menguado mi fuerza
sólo me levanto con tu zumo.
Si la humedad de su vigía
ilumina las tormentas arenosas,
si el efecto de su piel
cubre mis quemaduras:
¡no son nada hijos de la ignorancia!
¡que las ánimas oscuras se alejen!
¡que se cumpla el anuncio de loto!
¡que la pereza huya de aquí!
Nadir de aridez asfixiante
trazo donde dos más dos eran menos uno
acá donde gusanos y troyanos enturbiaron el lenguaje
De aquí donde se veía todo perdido
hasta que el dique de la magia contuvo
con círculo bendito marcado por el mesías:
para alejar la tentación
para recuperar el nombre
para reconocerse en el polvo
para esculpirse a sí mismo.
Como hijo de lo alto andaré en despoblado
y después de viajar volveré al hogar
para que el fuego fraterno me limpie la mente
e infusión de muérdago corte el mal
que hechizos y encantos se alejen:
¡porque Padre, Madre e Hijo en uno están aquí!
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Poeta
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[img width=300]http://sairturk.com/SiirResmi.ashx?id=12216[/img]
Sólo soy una mujer… (L.G.) #2
Hoy sigo siendo esa mujer que siente…que desea,
simplemente la mujer que vive y sufre a la vez,
la mujer que fabricó alas para abrigarse
del dolor y proteger su sensible corazón,
no soy una diosa griega…ni mucho menos
una pastora de rebaño y tampoco una artemisa,
soy una mujer sencilla que aún conserva
su pureza y la guarda muy protegida dentro de su ser,
soy la que entristece y sonríe a la vez porque
el mundo le ofrece tantas bellezas, tantas maravillas.
Quizás soy la mujer que fabricó un mundo pequeño
para esconderse de lo que la puedan dañar, la mujer
humilde que se extasía con la llegada de la primavera,
con la noche estrellada o con un amanecer esplendoroso,
la que viaja al infinito en busca de Dios para que la bendiga,
la que toca el cielo y la luna en sus sueños de fantasías.
Soy como un árbol que se mantiene erguido a pesar
de que el viento embiste mis ramas, soy sencillamente
la mujer que quiere vivir aunque sea en soledad.
Así soy y nunca cambiaré…
Ligia Rafaela Gómez Deroy
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Poeta
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UN FUEGO VERDADERO
Es todo lo que brota, lo que fluye del amor.
Nunca la pasión deja pensar bien. Nunca. ¡Nunca!.
No lo olvides. El fuego del amor verdadero es
destino.
Es el agua, que alimenta y da vida y alegría.
Sin penas ni dolores, sigue a cada tiempo, lentamente.
El verdadero amor, es calma, aliento sin miedo, sin prisa.
Con la mística de la música hace a los hombres grandes.
La belleza queda en el alma, en la piel del corazón.
Las mujeres son las madres de las eternidades, del sueño.
Por los cambios de la vida, son la paz de casa.
En su corazón suena la calma, la paciencia.
Sus manos son los diamantes, y sus dedos perlas.
Y como fuego verdadero, dejan bellos los metales.
Entre los impulsos que nos vencen, nos dominan.
No, no, nunca dejes de pensarlo, ni sentirlo.
Nunca ha sido mal amar. Solo cuando mal se hace.
Se hace la templanza a cada día, aunque duela amar.
Algún día, en el buen tiempo y a tiempo. No se olvide.
El fuego, el fuego. Como crea. Destruye.
Purifica ó carboniza. El fuego verdadero del amor.
Y en cada sol, en cada hombre. Hay fuego, hay amor.
En los vientres y en las tierras, hay alegrías y dolores.
Hay la vida que nace. Solo cuando nace el bien.
Escucha bien, solo el bien del amor que crea, que no daña.
¡Nunca de prisa, siempre a tiempo!.
El fuego del amor del bien amar, siempre eterno.
Es el padre de la verdad, la madre de los hombres.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Camina como los mutilados,
como los débiles de mente,
caminan con Dios por bastón.
Consumiendo vino por sangre
y cuerpo por pan.
Cuchillos, crucifijos y fe
para los idiotas.
Que nunca he sido,
creyente empedernido.
Luchando guerras,
por tierras baldías,
asesinando inocentes,
por falsos profetas.
Que murieron,
hace más de dos mil años.
Y no resucitaron.
Algunos son pederastas,
otros son políticos,
algunos más fanáticos enloquecidos.
Cuchillos, crucifijos y fe
para los idiotas.
Que nunca he sido,
creyente empedernido.
Ponen al pueblo a sus pies,
como corderos.
Dicen rezarle a un Dios inexistente,
cuando el Dios que han creado,
es la limosna y el mendigo.
A cambio dan palabras,
ilusiones y esperanzas falsas.
Cuchillos, crucifijos y fe
para los idiotas.
Que nunca he sido,
Creyente empedernido.
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Poeta
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Una noche en la ciudad.
Prostitutas por doquier,
cuerpos buscando calor en otros cuerpos,
desalmados.
Bohemia perversión de los hombres,
Esclavitud de las mujeres.
Una noche en la ciudad.
Jóvenes con drogas por doquier,
imaginando un mundo inexistente.
Una noche en la ciudad.
Delincuentes con almas sinceras,
asesinando a personas sinceras,
por un pedazo de pan.
Una noche en la ciudad.
Alcohólicos estrellando las estrellas,
siendo atropellados,
dejando victimas en ambos bandos.
Una noche en la ciudad.
Los fumadores,
cargan la muerte a sus espaldas.
Una noche en la ciudad.
Violadores consumiendo carne
de la virgen que nunca han tenido.
Una noche en la ciudad.
Terroristas y bandidos
traficando con almas de fuego,
a cambio de creyentes,
a cambio de monedas.
Una noche en la ciudad.
Cuatro hombres con alas y trajes negros,
miran todo lo que ocurre y lloran.
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Poeta
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OVALADOS MOTIVOS
La cosa, caza, el ajenjo.
Ahínco mohíno.
Paje del embalaje paraje.
Caza, la cosa, el ajenjo.
Descarnados.
Motivos.
Ovalados.
Una vez fotografiado el destino.
Reformuló un acertado comentario.
Estimulado el nerviosismo sedentario.
Eliminado el estilo polifónico.
Es
Voz
Ados
A partir de la inmediatez humana.
¡Con la taxidermia textual!.
Plástica oportunidad discontinua.
Colofón de validez solo retórica.
¡Oh!.
Bala.
Voz.
Intrínseco proceso a un paso del pasmo.
Del consumo del colapso que vende.
Dos somníferos sin lustre.
En la indignación óptica impuesta.
Motivos.
Descarna.
Ovalados.
La etiqueta infinita incesante.
Más dérmico empalme que holográfico.
Aséptico receptáculo inmanente.
Limítrofe matiz obligado.
¡Motivozobalados!.
Descarna.
La.
Dimensión al filo permeable.
¡Axial fuerza del vital cajón!.
Bebiendo los afanes más extendidos.
En los últimos tercios de las orillas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Sinto que estou morrendo...
Alguma coisa dentro de mim
está chegando ao fim.
Está sempre acendendo
e apagando,
como se estivesse
me alertando:
Atenção, sua viagem
está terminando!
Vá consertando
suas “traquinagens”
e se desfazendo
destas bagagens.
Onde estará entrando,
não precisa destas bobagens.
A.J. Cardiais
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Poeta
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