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Amarte es ser feliz cada día
es sentir tu dulzura
amarte es olvidar la melancolía.
Eres lo mejor que me puede estar pasando
siento en tus labios la ternura
y la paz de saber que estoy amando
contemplando y sintiendo tu hermosura.
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Poeta
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Que dolor de cabeza pensar
el amor y la soledad
el mañana que amenaza con llegar
a ser un frío desierto.
Miro al rincón y ahí están
todas las caras que señale
apuntándome con sus dedos tiesos.
Amo en el dolor el placer
en la risa el llanto
y soy
alguien que no tiene
nada que ver conmigo.
Estoy
inmerso en otra piel
respirando por quien sabe quien
desgarrando esta intriga
que parece llegar a los huesos.
Mira
los siete errores en el espejo
quedara tiempo para contar
las sombras que caminan
por esta habitación de miedo.
Son
como palabras que uno olvido
una promesa que se rompió
un sueño que desvaneció
y ya no hay despertares con calma...
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Poeta
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tradução para o espanhol pelo poeta
Juan Martin Ruiz
Claro con certeza
como el Sol no va a olvidarse de mí o de ti mañana
después de la jornada de la noche del alma del poema
y si la palabra es ese apacentamiento
que exalta el rebaño del verbo
y enlaza y laza y todo desentraña
ávida buscadora es trapecista
que se atavía y viste la piel del verso/ de los oponentes
y desbrava transfiriendo el ojo del cielo en los caminos del mundo
la palabra no imagina
mas cuando se arrodilla supone y recrea los salmos
como los peces como las piedras...
y si es errante
si caminante en mí
en ti
¡todo poema es peregrino!
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Poeta
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LIRICA DO TEMPO
- Celiazul - Brasil
O tempo cavalga cavalos
ondula na eternidade
manto negro, noite da vida
ceu azul, vida e saudade.
Eu pequenino nesta imensidao
passo como o vento indiferente,
perplexo passo, e o coracao
nem descobre o inconsequente.
... A vida e um segundo no tempo.
www.celialamounier.net
LYRICS OF TIME
- Celiazul - Brasil
Time rides horses
ripples in eternity
black cloak of night life
blue sky, life and longing.
I, so tiny on this immensity
pass like the indifferent wind
pass, perplexed, and the heart
does not even discover the inconsequent.
... Life is a second in time.
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Poeta
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Nos quitan la raza, el alma, la esencia,
quien sabe quien, nos quitan,
el cardumen del presagio, la hora,
el microsegundo de la carne que palpita
en el horario de la huella retrasada,
solo para dejarnos a medio tiempo,
perdidos, olvidados de la gracia de todo,
sin saber que el futuro ya empieza
a partir de la pomesa que se hizo.
Nos sangran nada más para probarnos
que la paciencia tiene una medida media
en un remolino de dardos sin blanco.,
después de pasado y presente,
antes, mucho antes que después,
en las veinticuatro horas entre aurora y ocaso.
PRIVARATIAS
Nós removemos a raça, a alma, a essência,
quem sabe que, take away,
o cardume de previsão, tempo
a carne latejante microssegundo
na época do atraso de rastreamento,
deixe-nos apenas a tempo parcial,
perdida, esquecida pela graça de todos os
sem saber que o futuro começa
na sentença que foi dito.
Nós sangra apenas para provar
que a paciência é uma medida de médio
em um redemoinho de dardos sem branco.,
depois de passado e presente,
antes, muito antes disso
no prazo de 24 horas entre o nascer eo pôr do sol.
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Poeta
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O poeta quando descobre
sua impotência
escreve centenas
de versos
enxugados
-
Preciso sempre
de uma caneta
ao meu lado.
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Poeta
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Desgano de la atmósfera,
frágil sensación violeta,
se quema el iris,
la unción legítima del viento,
del éter,
de lo hermoso,
llegas de incógnito con tu mirada serena,
se rompe la monotonía,
de una vida plácida,
entregada a vacíos de tu psiquis,
sobresaltos mágicos
fuegos letales salen disparados,
como dardos de luz,
es la renuncia a la ley,
a lo continuo de la vida,
dispersa en lo ambiguo,
calles antiguas que significaron algo,
recuerdos que están sembrados pero huyen,
de toda forma y lenguaje,
decir amor es una ofensa en este proto mundo,
donde la especie está sembrada por seres inmortales,
casi dioses que se han alejado del hombre,
de su siembra,
es una sensación de ateismo a la vida,
la Naturaleza como organismo de transición,
es tan sólo una humedad relativa del concepto.
[img width=300]http://3.bp.blogspot.com/_9I-Fbabd2aM/THn7fVNOYeI/AAAAAAAAAEY/e9Qh38uo-U4/s1600/viento.jpg[/img][youtube=425,350]<object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/flcF4vNa61U? ... t;</param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/flcF4vNa61U?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object>[/youtube]
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Poeta
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Dédalo
Tu beso es esa entelequia de desierto y cierto río,
atravesando la sed mandria de tu amor impío.
Y el desvió de tus ojos me ha hecho orate de tu vista,
exudando los deseos execrables de conquista.
Vate de sueños y risas me he vuelto al rimar futuro,
con acentos dadivosos sobre este presente duro.
Y seguro a parasangas andas calculando al viento,
sin palpar la sencillez de lo que por ti yo siento.
El tiempo dirá si fue vesania o cruel insistencia,
eterna mi voluntad, o simple delitescencia.
Aunque mi paciencia avance como almocrebe en la noche,
las piernas de mi pasión se agotarán de reproche.
Mi dédalo inentendible como esa espiral de muecas,
gestos indescifrables junto a tus palabras huecas.
Y seca se queda el alma al encontrar la salida
del laberinto de versos que convertiste en mi vida.
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Poeta
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Antes era um livro fechado,
Um telefone desligado
Agora é vento na árvore
Varrendo toda a ilusão
Dos olhos acostumados.
É poema perdido,
Lançado ao mar
Como a tarrafa
Que vai sem saber,
Que recolhe o ouro do mar.
Preocupação não há
Os peixes hão de vir
Caminham cegos
Ao seu destino quiçá
Que não sabem.
E cumprem seu papel,
Como os papéis do livro fechado,
Na ânsia de serem lidos e entendidos,
Nem que seja por uma tarrafa
Lançada sem saber.
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Poeta
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O violão transmite o som das árvores
a folha transmite a poesia das árvores
a poesia transmite o vento do pensamento
que as árvores sentem e desfolham em segredos
o pensamento, a árvore, o vento e a poesia
que são e serão eternos cúmplices.
Poesia e música são instrumentos divinos
no qual percebemos que realmente sentimos
uma lira, um olhar por todos nós
que abraça, que sonha, que nos larga e volta
Vê se está tudo bem por aqui
se a casa nos ofertada virou um sítio ou um hospício
com belas flores ou pavorosos loucos
que entretêm nossos olhos com simples sonhos
mas que são breves e poucos.
Terra dos que já se cansaram da voz
dos que esperam meticulosamente a sua vez
dos que sabem do tempo e por isso choram
ao lembrar que os mesmos olhos que choram
um dia, não terão mais olhos, não terão mais choro
e a vela dessa ilusão será desfeita pelo tempo
ao mesmo tempo em que uma flor nascerá
na alta montanha, no sombrio relento
desmentindo a própria lei de ter braços e querer voar.
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Poeta
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