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Has pensado
en el efecto
de una moneda
en la palma
de la mano
La seguridad
del que la da
la soberbia
del que la posee
la humillación
del que la pide
Has pensado
en los niños
transparentes
en el color
de la muerte
en la injusticia
de la suerte
Has pensado
que todos tenemos
derecho a todo
Has pensado
que aquel
que todo lo posee
muy bien
pudiese ser
un ladrón.
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Poeta
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Mi Cristo medía 5 pies y ocho pulgadas y caminaba descalzo por la plaza pública de Naguabo. Casi siempre a las 4:30 de la tarde y también caminaba descalzo los fines de semana por Tropical Beach lugar de arenas tostadas por el sol, olor a bronceador y palmeras. A mi Cristo la piel le ardía y era de un extraño y pálido color rosado, incongruencia para un verano eterno en el Caribe.
Mi Cristo vivía como casi todos los bohemios del humo de un cigarrillo Doral y gustaba de las canciones de Pedro Flores y Felipe Rodríguez en las velloneras. Mi Cristo dormía debajo del puente de la Barriada Relámpago y ahora que tengo 61 años y me enfrento a la miopía, el astigmatismo y a la pesadilla de los costos de los planes médicos; creo verlo todavía sobre papeles de periódicos mojados, durmiendo con los ojos abiertos… abrazando un carrito de Supermercados Econo.
Mi Cristo tomaba caña y era un tanto huraño y en ocasiones se les escuchaba hablar solo…quizás porque estaba harto de los romanos en nuestro senado y del César Africano que vive en Washington. Y a los romanos no les interesa oírle y nadie quiere creerle y nadie se atreve a lanzar la segunda piedra. Mi Cristo no repartía tratados ni recogía limosnas en las esquinas. Fueron unos pescadores de la playa de Naguabo los que dijeron que era Cristo, pero apóstol no vi ninguno….salvo en el senado de Puerto Rico. Judas muy bien podría ser el Secretario de Hacienda, Pedro vestido de verde aparece en la prensa del país diciendo ‘’ no tengo nada que ver con el hombre, no andaba yo con ellos’’.
Mi Cristo medía 5 pies con ocho pulgadas, la cruz es Borinquen, los fariseos, y saduceos son el senado y la cámara de representantes. César sigue en Washington preparando su discurso’’recortes al seguro social, sí mataremos más niños en Iraq, Siria, Yemén, seguimos con el envío de bolsas negras , cadáveres de jóvenes boricuas, pensiones a las viudas’’¿ Me preguntas por María Magdala? Ella abandonó su profesión de Maritornes y con el dinerito que obtuvo, se compró una casa de masajes y montó una agencia de modelaje.
Mi Cristo era barbudo como nuestro próceres Betances, De Diego, Hostos y más flaco que atleta del maratón. Mi Cristo no entraba a las iglesias, no sé si por bochorno o es probable que curas, pastores fundamentalistas y ministros no se lo permitían por su deplorable aspecto o porque la calle y el puente de Relámpago eran su casa. Un día lo vi escarbando entre la basura de Joe’s Pizza y después nunca más lo vi.[img align=left width=300]http://naguabo.ucoz.es/_si/0/s70463023.jpg[/img]
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Poeta
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Um homem pobre
caminha por um bairro nobre,
à procura de algo
para sobreviver...
O rico não quer nem saber...
É do lixo
que o homem tira
o que comer.
O homem pobre vasculha o lixo,
cantando uma canção,
indiferente à mansão
que está na sua frente.
Para ele este povo só serve para isto:
jogar uma porção de coisas no lixo.
Coisas que ele cata, e vai vender.
A.J. Cardiais
10.08.2010
imagem: google
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Poeta
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A chuva cai, o tempo passa...
A maré está cheia de cor vazia, neutra...
O dia em prantos lamenta o mundo,
salpicando de lágrimas
o verde tom da mata virgem...
Uma enxurrada de assuntos bélicos
transborda de mentes poluídas,
obcecadas pelo poder.
E o meu coração bate, trabalha...
Acelera o compasso
a cada passo
que eu dou...
Acelera o compasso
a cada passo que eu vejo
rostos, corpos e lábios femininos,
desfilarem em minha frente...
Acelera o compasso
a cada instante que eu vejo o mar
subir e baixar...
Vejo o ar poluído se movimentar
e o verde, que tem vida como eu,
sofrendo decepções
com o animal racional que somos nós...
E assim: diante de centenas de olhos,
milhares de olfatos, ouvidos e tatos.
A.J. Cardiais
10.02.1982
imagem: google
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Poeta
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Sou um ser muito sensível...
E ser sensível é horrível,
no meio desta Sociedade desalmada.
Viver tornou-se uma ferocidade:
tem gente matando a troco de nada.
Tem gente prejudicando o próximo,
simplesmente pelo prazer de ver
a vida do próximo desandar.
Poucos procuram ajudar.
A maioria só quer se “dar bem”.
Sendo assim, ai de quem
se puser em seu caminho,
rumo ao “sucesso”.
Fama, dinheiro e poder,
virou símbolo de “felicidade”.
Se fosse assim, na verdade,
famosos e endinheirados
não se drogariam,
nem se matariam.
São todos uns “pobres coitados”,
que não sabem de nada.
A verdadeira felicidade
vem da Alma,
e não da fama ou da riqueza.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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El contrato de vivienda social,
desde antes de venir al mundo lo he firmado,
me obliga a comportarme en sociedad
aunque en mi soledad sea un mono disfrazado
Acaso no somos todos monos amaestrados?
Acaso no venimos a un mundo donde todo esta dado?
Un pájaro entre su jaula sigue siendo ave
pero aprisionada al fin y al cabo
Un carrusel impredecible e indiferente
andando sobre la espina dorsal del universo,
unos monitos con trajes a la moda
alardeando una inteligencia de perno
Viviendo una vida llena de reglas
incluso cuando ni conciencia tenía de las cosas
mi origen y mi nombre me otorgaron
pero dicen que El Señor desde el cielo planea así sus obras
Cultura, política, economía
valores, normas, moral
Quién dice cómo tienen que ser las cosas?
Quién dice que estudiando soy menos animal?
Quién se inventó esta cosa que llaman civilización?
¿Pensarían que era buena los indígenas hace 500 años
cuando las mujeres en taparrabo no inspiraban el morbo
cuando desconocidos a sus familias aniquilaron….?
Todo en nombre de una idea,
en la defensa de lo que para ellos era lo correcto
no juzgo mi historia y mi pasado
no hay por qué quererlo perfecto
Pero en este momento me pregunto,
Mis ideas en realidad son mías?
soy vocera de un titiritero?
soy una inconsciente existencialista?
o una socialista sin remedio….
AURIS
febrero-2010
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Poeta
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[img width=400]http://img1.picmix.com/output/pic/original/4/5/6/2/3292654_3e87e.gif[/img]
Esa noche
lano chela radiante
luz de las estrellas
gota en el mar
sobre la tierra,
su brio
en brumas perfumadas
Con los brazos abiertos,
reçebo te...
Oh, luces brillantes,
aqueçe m´alma
en esta noche fría,
donde la nieve
se extiende
entre las hojas.
Me tumbo
en el aroma del vino,
hojas en blanco
con flores rojas.
Llévame en pasos fácil
Déjame dormir
sonará de violines
que hice para ti!
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Poeta
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amor en el aire
en tus o9jos y en tu piel
te amo
espero siempre tu respuesta
que es el agora
de tu amor
en la onda que irradias
en el sentido que me das
te amo como siempre hoy
te quiero por ti y por mi
por siempre
nuestro amor
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Poeta
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“…A la revolución no se la lleva en la boca para vivir de ella,
sino en el corazón para morir por ella…”
Ernesto CHÉ Guevara
Desde las brasas de la indignación popular,
desde el furor centenario de resistencia
y desde cada esquina olvidada de la miseria…
nuestra América cósmica recibió tu presencia,
testigo de esa dolorosa e indignante realidad,
para volverla brisa fresca, esperanzadora…
Ché camarada, compañero, Comandante…
Ché hálito renovado, espíritu revolucionario…
siempre fuiste muchos, eres minga, columna,
eres canción con todos, eres pueblo en armas,
eres la juventud organizada reventando ilusiones,
eres la Patria Grande dejando de ser sueño…
Sierra Maestra, la selva africana, Ñancahuazú,
no fueron suficientes… llegaste al planeta entero,
la ignominia que intentó cercenar tu memoria,
fracasó… le habías puesto cerco a la muerte…
los senderos luminosos de esfuerzo, de lucha,
se multiplican y conducen a nuevas auroras.
No existe enemigo invencible, no lo hay…
La miseria, la opresión… el salvaje capitalismo,
viven o más bien sufren sus últimos estertores,
y morirán en el olvido, tú lo demostraste Ché…
cada instante es una oportunidad de cambio
y hay que aprovecharla incesantes, sin claudicar.
Ché… ésta sigue siendo una lucha por la vida,
por la libertad definitiva, por el bienestar bendito
de todas y todos, que salta a la vista, que abriga,
que es fermento de amor revolucionario, de paz
y ésta lucha, siempre será una amenaza para el Imperio,
la burguesía y sus lacayos, pero igual venceremos…
Nunca nos arredrará la reacción, la traición…
ni siquiera la muerte, tenemos tu férreo ejemplo,
Ché, sigues derrochándote en utopías y más sueños
en la recuperación y construcción de pueblos libres,
aquí y ahora, nuevas columnas de combatientes
te decimos presente y Hasta Siempre Comandante…
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Poeta
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El Depredador, además era niño.
Niño abandonado doblemente;
padre y madre le fallaron y allí quedó:
con ropa casi piel, debatiéndose inocente
en el desamparo y sin guía para crecer.
Carencias que jamás debe sufrir nadie,
porque ello ante todo es delito y luego
desgracia y hasta pecado si lo hay.
Sus ocho años, apenas, los vivió
discriminado también por la gente
y como pudo: un mendrugo aquí,
otro allá, alguna misericordia,
alguna bondad 'extrasocial' con límite
y alguna que otra paliza para obligarlo
a mendigar, o por fobia, a manos
de esas manos sórdidas y sádicas
que de repente saca el mundo.
Él oía a las madres
llamar a sus hijos a comer.
Hijos que no jugaban con él
por ser un discriminado.
Y aunque tenía amigos de su condición,
al ver a estos otros niños especiales
entrar a sus casas, sus refugios,
sentía hondamente la falta de un hogar.
En ocasiones veía televisión a través
de alguna de sus ventanas:
Veía fracciones del Cartoon Network
hasta que lo sorprendían y con caras
y gestos furiosos de personajes,
padres o niños solían echarlo
como a un dibujo animado intruso.
Y él, a veces reía de su celeridad
de escape de dibujito y otras,
lloraba su orfandad.
Pero el pequeño Depredador,
era un soñador y un día
se hizo de cuenta que vivía
en la mansión más grande del mundo:
Una mansión de cientos de cuadras
surtida a discreción y con pasillos
como laberinto de oportunidades
donde conseguir lo que carecía.
Solo debía obtener las llaves
de las distintas puertas de la ciudad,
o al menos una llave maestra.
La obtuvo: una pistola automática
que un perseguido de la justicia
le obligó a ocultar antes de su captura.
Hace un rato la policía acabó
con El Depredador, y la mayoría
respiró aliviada; ya no más la molesta
presencia furtiva del fisgón
de televisores ajenos, en suma
asaltante de sus negocios
y perturbador de sus familias
honestamente constituidas.
“Bien muerto está”, me comentó
alguien del grupo de mirones
que me incluía y agregó:
“Yo también me crié en la calle
y no por eso se me dio por delinquir.
Hoy tengo un negocio en el cual
me va de maravillas, amparado
por mi religión a la que aporto
mi diezmo rigurosamente”.
‘Bueno, como mortal que es,
algún defecto debía usted tener’,
le contesté, y me fui sintiendo
el escalofrío de haber sido rozado
por el mismísimo aura egoísta
de los con dios aparte, por pago.
Calle arriba, las sirenas policiales
le cantan al pequeño Depredador,
al hijo dormido de nuestra indiferencia,
el arrorró que nunca tuvo.
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Poeta
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