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GRACIAS RELUSOL
No voy a presumir de haber sido un niño superdotado, bueno en algunos aspectos sí, pero en cuanto a mi inteligencia, que es a lo que voy a referirme, no... Era digamos un chico normal, tal vez un poco pirucho, pero tampoco voy a alardear de ello, porque muchos piensan que la locura es un atributo del genio, la famosa frase “ De poetas y locos, todos tenemos un poco” y la locura del genio que le han atribuido a famosos bipolares, apuntan a eso, pero ya aclaré que no iba usar ese axioma para avalar mi posible sobresaliente nivel mental. Por otro lado, hay quienes opinan que los niños prodigios, suelen ser adultos boludos e inversamente. Yo estaría dentro de la segunda caracterización A propósito, mi afición por la escritura comenzó a partir de los diez años, envié algunos de mis textos a un revista, y me contestaron que me dedicara a otra cosa, y ustedes son testigos del nivel al que llegué. Lo mismo ocurrió con mi compañero de banco, el rusito Alfred, con el que repetimos varias veces primer grado y con el tiempo se convirtió en el más importante físico de la era moderna. Y fue justamente con él, que compartí el descubrimiento del que quiero hablarles.
Recuerdo que fue en segundo grado, yo tenía alrededor de diez años, meses más meses menos, y recuerdo que mi vieja me manda al almacén del turco Mazalán, (que tenía catorce hijos, uno por medio les salió loco, pero genio ninguno, otro recuerdo que me permite desmitificar ciertas creencias populares) , a comprar Relusol, que era un polvo limpiador de vajillas, que en vez de tener un super héroe con un tremendo bulto, tenía en su etiqueta una negra sosteniendo una sartén, que reflejaba un envase de Relusol, que tenía una etiqueta con una negra que sostenia una sartén… y asi repetitivamente Por eso cuando el maestro nos explicaba la noción de infinito. Yo le dije a Alfred: .- Es como el Relusol !… Fuimos a casa y le mostré gráficamente la proyección infinita. Yo creo que eso despertó en él la vocación por la física, y a mi, fama de genio.
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UNA MUJER EN SAINT SIMON
Al principio, en Maison Saint Simon, no quisieron saber nada con Albertina. Era natural: la sola idea de tener una mujer con ese aspecto dentro de Saint Simon parecía una profanación. Los claustros de ese colegio, tenían una tradición moral, lindante con lo monacal, aunque no religiosa. Durante siglos había sido la fragua de los más prestigiosos profesionales de la región. Nunca habían aceptado la tendencia moderna de los colegios mixtos. No como un hecho discriminatorio, sino porque pensaban que la presencia del sexo opuesto distraía la mente de los alumnos, que solo tenían que estar ocupadas en la asimilación del conocimiento que allí se impartía. Sus profesores, seleccionados con rigurosas exigencias tenían carácter vitalicio, o por lo menos hasta que estuvieran en condiciones optimas, mental y físicamente, de ejercer en forma Idónea su función educadora. La sorpresiva muerte de Lord Cheseline, eximio profesor de balero, autoproclamado inventor del tan afamado balero cuadrado, abrió una profunda grieta en la institución, ya que en fecha próxima se realizaría la CXLVll olimpiada de ese deporte, del cual Saint Simon se sentía orgulloso de ser invicto campeón desde su incorporación como deporte olímpico en el año 1855. La ambición de lograr este ansiado y prestigioso trofeo, había hecho que los colegios participantes en la justa dispusieran inmensos presupuestos para tener el mejor profesor en la disciplina, por lo que se habían agotado en el país los postulantes al cargo Con esta terrible realidad se encontró Saint Simon, cuando por imprevisión de formar docentes salió en búsqueda del reemplazante de Lord Cheseline ( Q.E.P:D.) La solución la dio, la presencia en el lugar de Neck Tapera, un argentino que había iniciado un juicio ante los tribunales, contra Lord Cheseline por fraude y usufructo comercial del balero cuadrado, del cual reivindicaba su paternidad y se había dirigido al colegio para confirmar la muerte del acusado. Enterado de la situación que estaba padeciendo la institución fue que recomendó para el cargo a su concubina, Albertina Karina Jelinek, a quien había conocido durante un certamen de balero en el programa de Gerardo Sofovich, a cambio de que si esta cumplía las expectativas del colegio, este se comprometía a ser testigo de parte en su reclamo Reunido la dirección del colegio y la asociación de padres, para tratar la propuesta, la misma fue desestimada por los sectores más conservadores que reivindicaban la tradición de que nunca una mujer había ocupado un cargo docente. Unos videos y fotos de la postulante, casi provocaron un cisma institucional por considerar su aspecto como altamente nocivo para el encuadre académico y estudiantil. Sin embargo primaron los sentimientos de la camiseta y la moción fue aprobada, sujeta a una entrevista personal que determinaría la aprobación final. Esta se concretó pocos días después ante la comisión evaluadora, ante quien Albertina, al ser indagada si sentía capaz de lograr los objetivos propuestos, contestó: .- Lo dejo a su criterio.
Albertina retuvo el título en juego y abrió una época de grandes maestros del emboque universal. Gloria y honor para el gran Saint Simon.
P.D :Karina Jelinet, vedetomga mediatica infradotada, argentina, célebre por se respuesta ,. Lo dejo a tu criterio
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LO QUE NO PUDO SER
A pesar de mi profunda admiración, y haber escrito algunos cuentos en su homenaje, nunca hablé de la íntima relación que nos unía. Esta comenzó cuando yo era un ignoto joven presuntuoso y él un reconocido escritor. No viene al caso hablar sobre las circunstancias en las que nos conocimos, solo haré la salvedad que no tuvo nada que ver con la literatura , ni con un hecho cultural. Supongamos… porque yo sé que en este momento ustedes se preguntaran, o me querrían preguntar: .-.-Pero dale, donde lo conociste a Jorge Luis?… Y yo guardare en secreto, una vez más, la respuesta que solo él y yo conocemos. Bueno él ya lo habrá olvidado, dado el tiempo transcurrido desde su muerte, aunque lo considere inmortal, y yo, ni ebrio ni dormido, como dijo Mariano Moreno, ni aún a riesgo de mi propia vida, diré esta boca es mía. Pero vuelvo al, “supongamos”, que sería como, sería, habría, tendría, verbos potenciales al estilo TN. Supongamos, que fue en un piringundín de Palermo, donde nos encontramos para tomar un guindado uruguayo, según era su gusto. Y pongo este escenario, porque es posible que alguien nos haya visto en ese lugar, que sí frecuentábamos, haya hecho correr la bola, y algún gil diga: .- Ah, ya sé… Nó, definitivamente, nó. Ahí fue donde muchos años después tuvo lugar el encuentro que voy a relatarles.¡Qué suenen las trompetas !... En el proscenio, los protagonistas . La escena, en el interior antiguo y mugroso de un bar, oscuro como su fama, mostrador de estaño, respaldado por una estantería exhibiendo bebidas, telas de araña y tierra, conviviendo armonio, entre los que señoreaba, como jamón de sanguche, un galaico grasoso y rancio Destartaladas mesas y sillas de madera, espaciadas según fueron quedando , se nos ofrecían, impúdicas como putas viejas. Elegimos, como siempre, unas junto a la vidriera, esmerilada de estornudos de café y huno. Yo con mis codos apoyado en la mesa, Jorge con sus manos cruzadas sobre su bastón y sus ojos en el infinito. Esa escena se repetía en cada uno de nuestros encuentros, el guindado era una coma entre palabras.
Días antes , le había dado con pudor, algunos de mis cuentos a Jorge, que ignoraba hasta el momento mi berretín de escritor. El fue quien comenzó la çonversación, haciendo referencia a ellos ( a los cuentos ) .- .-.Gato… Me dijo. Antes me decía Edgard, no como homenaje a Poe. Si no porque argumentaba que la castellanización bastardeaba un nombre germano tan simbólico, “el que defiende su tierra con la lanza”. Cuando conoció mi sobrenombre me llamaba por él, aducíendo que era el adjetivo del hombre, lo que se dice de él. Hasta que un día María le dijo que Neco quería decir Gato y desde entonces me llamó así. .—Gato, estuve leyendo sus cuentos, para ser sincero, desde mis humildes conocimientos literarios ,me parece que son prescindibles como tales, si no fuera por el respeto que usted me merece, los hubiera dejado al segundo párrafo, sin embargo los he leído a todos Desde la iletrada ignorancia popular, y desde esa visión podrían ser interesantes. No por la trama, desarrollo y contenido, sino porque están escritos en el lenguaje con el que ustedes se expresan. Tal es que pienso que la síntesis de un buen escritor sería la fusión suya y mía. Digamos, para ejemplificar, un hijo nuestro. .-.-Bueno, Don Jorge, muy honrado, pero la Bulrrich dice que usted es impotente, así que no hay muchas opciones… Yo le tengo mucho afecto, pero en realidad no me excita y aparte está medio viejo para ser madre. Lo nuestro es imposible Maestro. .-Hay Gato, Gato!… Justamente una de sus falencias son la incomprensión metafórica del lenguaje culto. Aunque en realidad lo que me atrajo fue el uso metafórico de las palabras, no de las frases simples y chabacanas del relato, sino en el uso del vocabulario lunfardo coloquial que las construye, done las obscenidades se convierten en metáforas insustituibles. ¿ Me comprende Gato ¿…Mi escritura, humildemente, es rica en muchos aspectos, pero mis personajes hablan y piensan como Borges, aunque pertenezcan a otra cultura. El lenguaje del hombre debe expresar su propia historia y transmitirla a sus iguales. Ni usted puede ser Borges, ni él, Gato. Se me ocurre proponerle intentar algo compartido, algo así como lo que hice con Adolfo…¿Quë.opina,Gato.?... Un brindis y un apretón de manos sello el acuerdo. Hicimos varios cuentos en colaboración, lo peor que hicimos ambos… Un fallido y lamentable intento, un pastiche total !...
.-.
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Poeta
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TANGO QUE ME HICISTE MAL
Me la crucÉ, en una esquina de Constitución. Tenía el pelo teñido de rubio, un exagerado maquillaje en la cara, con las tetas casi afuera de la remera, una mini mostrando los cachetes de un voluminoso culo que se prolongaba en dos gambas musculosas y medias chuecas haciendo equilibrio sobre unos tacos siete y medio. Y fue ahí, cuando me apiolé que era un trava. Porque si hay algo que los deschava, son los fanguyos, sí, las manos también, pero sobre todo los piés. Por lo demás, siliconas y bisturí mediante, están mejor que muchas minas, y te apiolás cuando ya es tarde. Tenés razón , te dije me la crucé, y no te dije, me quedé mirandolá, y precisamente eso, me quedé mirandolá como un pajero. En realidad yo no tengo esa actitud, pero en este caso hubo una razón previa. Cuando me la crucé, su cara me resultó conocida, fue un flah , le saqué la pintura, el pelo rubio y fue como si hubiera visto al Beto. Te acordás del Beto?... No, ese no, el flaco, que iba a la milongas de Huracán…Ese, ese, sí. Tenía la pinta loca ell Beto, te acordás ¿…Y no era solo la pinta, te acordás cómo bailaba… Siempre con las más lindas, al revés que nosotros, que siempre nos tocaban las fuleras. Pero no salía con ninguna, las variaba nomás, las dejaba calentitas...Un trompo para el tango el flaco. Me acuerdo que lo mirábamos y le copiábamos los pasos, pero nos faltaba esa elegancia natural que él tenía. Ese paso a la derecha y la caída….me parece que lo veo, qué hijo de puta, nosotros parecía que metíamos la gamba en un pozo y el chabón sobre una nube. Me parece que escucho La Yumba….se me hacía que el maestro, dios lo tenga en la gloria, la había hecho para él. Y minga de circo, de enganches y patadas. Con los ojos entrecerrados, como rezando, amurado a la mina, tenía rulemanes en los timbos. Lo recuerdo, y te digo, me emociono. Mirá que en esos años, había un montón que la gastaban… nosotros sin ir más lejos, no éramos muy troncos que digamos, bueno vos eras escepcionalmenre un matungo, pero yo me defendía, aunque al lado del Beto, un paralítico. Por eso fue que me quedé mirando. Cunando comprobé de que era un trava, me dije, claro, debe ser un chabón muy parecido. Como andaba con tiempo y en barrio ajeno, sin peligro de que escrachara un conocido, me le puse a la par…Le chamuyé unas giladas, él me mira, pega un grito, me abraza y me besuquear. .-No lo puedo creer,,,vos sos el Neco ¡…Yo soy Beto, te acordás ¿….Bueno ahora Betiana… Mirá que chico es el mundo ¡… Y entramos a charlar de cosas viejas.. Quíen lo iba a pensar, el Beto trava, no podía creerlo…Cerrá la boca boludo…Se acordaba de vos, me confesó que siempre te tuvo ganas, le pasé el tubo, vas a ver que linda que está….No boludo es joda, pero si querés verlo, siempre para para por Pavón y San José. Y ahí fue, cuando tocamos el tema de las milongas, le preguntó .- Seguís tangueando ¿…. El guacho se levanta la pollerita, me muestra la chabomba y remata con un guiño:- .- Pero en tanga…
apiolé = di cuenta / trava= travesti / deschava= = descubre / fanguyos = zapatos / apiolamos = damos cuenta / pajero = masturbador /variaba = paseaba / amurado= pegado / timbos = zapatos 7 matungo = caballo / Chabom = hombre / giladas = tonterías / Tubo= teléfono / Chabomba= calzón
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Poeta
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Fue un Poema...
(Anticuento)
Cuentan los que dicen que cuentan cuentos,
de uno en uno, muchas veces cambiando el
mismo día esa tarde antes de tres noches, ya
seguidas sin sol, al fuego jugando unas flamas
entre palabra y sentido, relato seguido ligero,
con la musicalidad corriendo sorpresas en la
risa entrecortada de una lágrima furtiva de la
muerte honda de los ángeles apenas la brasa
vencida en la fina resonancia sin trayectoria,
como esa vez después de cenar un plato de
nuevas letras delgadas, y esquivas, con versos
alegres escondidos en la rima perdida, porque
se arrimó al rincón erecto bajándose las letras
después de las cortinas sigilosas suspirando,
al amor encontrado, en unos minutos olvidados,
en ese poema.
¡Sí, ése que fue!. El poema que
nadie había leído con calma, y cuidado, y por
eso sufría atrapado entre las hojas del otoño
lector, que a su vez era amigo de nadie, y creía
según había imaginado al palacio emocionado,
más allá de la botella ocupada, por la mítica
ciudad enamorada, en la creación del mundo
bajo el ombligo, abertura vaporosa, lluvia de
cantos ligados en el transcurso que se fundó
sobre la esperanza, donde el tiempo puede ser
abolido lentamente, y de nuevo instaurado al
fondo de otro sueño en él...
¡Sí, el poema dicho
que inmaculado no es absolutamente necesario
por ahora!...
Así dijeron con ronco acento en
la banda enardecida de amor, muerte, dolor,
anhelos del espejismo al descubierto como una
mágica bebida de papel entintado con esmero,
pintando al pecho su vuelo, cada vez que las
cosechas están comprometidas, consumido el
pasado con desigual relieve, como prueba la
primavera cada verano, la suerte que condenan
los otoños al pensar con los inviernos, el trance
peregrino, de la fiel memoria que fragante humea
tanto los grises como verdes y azulados.
Y contaron según dicen, los que oyeron la hoja,
hablando en las nubes del polvo que lo cubrieron,
un océano de poetas ilusionados en leerse sus
espejos, latiendo sus penas curadas, sus sueños
hilando al viento, que les respira los días bajo los zapatos que desandan los caminos equivocados,
y reparan puentes rotos, labios tiernos dulces jugos en la miel de mariposas rosadas por la tinta que las hace apasionadas, estrofas inquietas esperando ser.
Amadas en aquel momento que lucha por expresar
la flor que arranca el suelo, y siembra nubes en los pétalos de carne espigando de una manera natural.
Y permanente en el espacio sagrado de los versos
que no necesitan ser escritos, por ser más que una
vida inaccesible en la existencia laberíntica del año, de los innúmeros meses del desconsuelo sepultado de las campanas del emblema fecundo de los recuerdos.
Matiz de sangre y de oro centellea plegarias de lenguas, ignotas, eclipsadas al prestar su lumbre, de vivos ojos, y de tersa frente como la veleidad del viento narra.
Los recuerdos que cuentan uno a uno, los que dicen
haberlo oído, al olvidadizo nadie, ese nadie aventurero, que bien puede estar en cualquier parte, y que se sabe bien que sí lo vio, y cuidadosamente leyó, junto al
otoño su amigo, y que también dijo que fue un poema
que palpita infinitos poetas, que derrama palabras
miles, y desconocidas veces inesperadas, pero sobre
todo en cada una de sus letras por escribirse, como
cataratas de poetas y nubes poetisas, amores, dolores, cantos, llantos, zarandeando infinitas veces al olvido por donde se fue poema a poema en su esencia inmortal.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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REALISMO MORTAL
Poly, un apodo pequeño para nombrar a un inmenso artista, un ignoto y superlativo actor de teatro, que está pagando con su libertad, ese realismo mágico que tenía para convertir cualquier ficción en realidad. Poly se apoderaba de la sensibilidad de los espectadores, los hipnotizaba, los atrapaba de tal manera, que su personaje trascendía el escenario para transformar la personalidad del espectador. Sin embargo nadie lo conoce... solo un puñado de íntimos amigos lo recuerda. Su carrera fue muy breve y su historia fue silenciada para ocultar, uno de los, y por qué no, el más aberrantes castigo que haya sufrido un hombre por su virtuosismo actoral. Poly, está preso, quizá termine su vida en la cárcel, por el delito de ser un ARTISTA, si, con mayúscula. Porqué la máxima expresión del arte, en cualquier disciplina, es un peligro social, cuando la obra se transmuta al hombre. Esa condena es un escarmiento, que una sociedad mercantilizada con la justicia a su servicio, nos hace tronar a aquellos, que de una u otra forma pretendemos que nuestra obra, se transforme en inmortal. Por eso, por no correr el mismo destino, dejé de escribir cuentos de terror, para dedicarme al humor, que no es mi género, pero me salvaguarda, de que puedan condenarme por atentado al lector. Pienso que, dicho lo dicho, debo relatar los sucesos que justifican este prologo. Ante todo, que estos no sucedieron en un escenario, bueno sí, todo transcurre en un escenario, pero no teatral en este caso. Fue en el escenario de la vida., en Villa Ortuzar, donde vivía María, la novia de Poly, que decía ser de Belgrano, porque no le sonaba bien el nombre de su barrio, ella era muy cheta.. El caso es que María, vivía sola en un departamento de un segundo piso, con una ventana que lindaba con una terraza vecina. No voy a describir los encantos de María, que los tenía en cantidad y calidad exagerada. El caso es que comenzó a sentir como que alguien la estaba observando, que confirmó cuando vió, a través de la ventana, la mirada de un hombre que la fisgoneaba. El temor se convirtió en terror, y este en paranoia, cuando yo, enterado de los hechos, le hice una inocente broma telefónica: :-“ Te voa coger, te voa violar…” Le dije, con acento paraguayo. Ella huyó despavorida a la casa de un vecino, sin darme tiempo a identificarme y festejar la ocurrencia. María se lo transmitió a Poly, y este se instaló en el departamento para sorprender al vuoyeurista. No pasó mucho tiempo, hasta que una noche, los ojos de ambos se cruzaron, el intruso salió de escena y Poly tras él a la terraza…Ante la posibilidad que se escapara, Poly, poseso de su personaje, recurrió instintivamente a sus dotes:.-.-“Pará. Pará o tiro, hijo de puta! ...” Gritó, mientras le apuntaba con el índice de su mano derecha cerrada, simulando un revolver.. Se escucharon dos disparos.- “ pam…pam…” Y el hombre cayó…Alguien llamó a la policía. .-“ Tropezó.” Justificó Poly. .-“ Está muerto”. Certifícó un agente. En la mano de Poly no se encontraron rastros de pólvora, ni en la espalda de la víctima orificios de bala. Varias veces se reconstruyó la escena del crimen. La autopsia reveló que había muerto por un infarto, provocado por el pánico. Poly fue acusado de la muerte y condenado, por ser encontrarlo culpable del crimen, con premeditación y alevosía profesional, fuera del ámbito habilitado.- “ El actor es un arma cargada de sugestión”… Sentenció el Juez, plagiando Celaya.
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Poeta
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Aventado...
Ha estado en todas partes. Su mirada se ha grabado
en toda superficie, demasiado en algunas, y en otras
poco. Como a veces muchas dulces y delicadas pupilas
lo saben... Con frecuencia corre hacia su muerte, huracanado,
y sin contorno, indefinibles son sus variaciones o sus derivados,
pero no es el mismo en todas partes... De repente reprende a las
tormentas con la frente fatigada del firme empeño en su visión
tenaz... Nadie sabe desde cuando está presente, y qué pueda
hablarse de las condiciones previas imposibles de llenar, y la
misma dificultad vuelve a repetirse desprovista de las más
exóticas explicaciones en la pendiente natural del momento
ignorado, acostumbrado a guardar el vaivén que detiene los
extremos del breve aliento...
Ante todo, es un servicio de limpia, benéfico o no, según la fuerza
remontando el curso de los siglos que tratan de comprender lo
qué hace su unidad al desprenderse de los espejismos transitorios
del barro... ¡Oh, si!. Ese barro alentado que arde al soñar . Ese
barro del sagrado aire insuflado que tiene una gran cantidad de
desecho. Siendo constantemente autor de la desgracia escrupulosa
de los alientos provisionales ajenos, y al arbitrio de los errores ordinarios.
Incontables veces se detuvo en un extremo del agua al fondo del fuego,
y en el herido hierro que acaricia la luna al fondo de una estrella nueva.
Desde su situación ha visto innumerables seres, construcciones, valles,
montañas, civilizaciones, aves, pastizales, selvas, ovejas, dinosaurios,
aviones, cohetes, hongos radioactivos, y el mismo sol le imita en su
corteza explosiva... Al verlo, se puede salir a abrirle la puerta o correr
asustado a ocultarse según sea el caso... Él no sabe cuando uno estuvo
ausente dando a nadie la mano en un adiós, o pasar de largo en los
intransferibles zapatos qué arañan ceremoniosos cualquier funeral
por un buen sueldo digerido en abejas tricolores de espinas purpúreas.
Nadie sabe de dónde viene ni a dónde va, y que hay infames gusanos
que dicen atraparlo con una red que cultivan su camino con la lengua
desdichada de los túneles hambrientos del poder de las monedas con
el horror del cereal por el suelo liso al darle lecciones a las ratas...
El tiempo nada le ha cambiado, y a diferencia de los infinitos dioses
ignorados u olvidados, él no tiene sombra... Ni derriba el tiempo, ni pide
plegarias, ama el plumaje de los buenos hábitos, vuela sin alas o tiene
un alba musical en los gránulos azules del cielo qué no lo apresa...
Pero.... Sólo desconoce una cosa de sí... Desde cuándo habita ahí y porqué...
Ha sido... ¿Porqué ha sido?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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CRONICA DE LAS CHARLAS DE CAFE
Cuando estoy entrando al café, me encuentro con el Beto, que salía.
.- Hola. Me dice... Como de lástima. Me sonó raro, porque es muy efusivo, exageradamente aveces cuando saluda como si hiciera años que no te ve.
.- Te vas, Beto ?...pregunté estupidámente. En otro momento me hubiera contestado: No boludo, no ves que estoy entrando...Pero no, lo que dijo fue...
.- Si, me tengo que levantar temprano, y vos sería mejor que hagas lo mismo, si no querés amargarte la noche.
.- Pará loco, qué te pasa ?...
.- A mi nada, solo es un consejo... y me dejó como un poste, siguiendo su camino.
Cada día más loco pensé y entré. En las mesas del fondo, como de costumbre, estaban los "inteletuales", la barra de los lunes. No sé si te acordás, pero nos llamaban así porque los temas de conversación giraban alrededor de un presuntuoso análisis del comportamiento humano, donde no tenían lugar los comentarios chabacanos, las chanzas, ni el futbol . Donde se respetaba el uso de la palabra y las opiniones más disparatadas, siempre y cuando las mismas se manifestaran dentro del encuadre que nos caracterizaba.
Mirando al bulto noté que eran más que los habituales los que participaban de una animada charla.
.- Buenas a todos y todas !... Fue mi saludo clásico. Alguién, creo que fue Cachila, dijó.- "Isa !..."
Se hizó silencio, nadie me miró, solo un.- " Buenas ", desganado, que me pegó en las bolas y siguieron en la suya, como si yo fuera un vendedor de ballenitas.
Si hubieran sido otros, "el quinteto de los giles" por ejemplo, les pegaba unos coscorrones en la cabeza y aflojaban. Pero Cachila, el Rengo, Chirola, Codeguín y el Pulpo, me desorientaron. Aparte recordé lo que me dijo el Beto.... Tomé una silla para sentarme en un hueco entre Chirola y Codeguín. los muy turros arrimaron las suyas y quedé en segunda fila.
La conversación pretendía girar en el remanido tema de los códigos, pero sonaba forzada. Demasiadas alusiones a los traidores, a los que la van de amigos, a los que muestran la hilacha, me hicieron presumir qu eran indirectas que me involucraban. Así que para hacerla corta los increpé.
Qué les pasa conmigo, manga de boludos ?...Si tienen algo que decirme, no chicanéen y hablen como hombres, o me voy a la mierda !...
.- Y a vos quién te habla ?...
. -Qué, tenés cola de paja ?...
. -Ah, mirá que nos vamos a poner a llorar porque te vayas ?
. -Quién te invitó, a vos ?...
Las respuestas agraviantes salieron de todos lados, hasta de los agregados, que no eran habitués.
.-Bueno, hagansé una enema colectiva, yo pago.
.-Paren, Paren...intervino Cachila, golpeando la mesa. Y dirigiendosé a mi: .- Y vos sentate.
.-Actuemos con la seriedad que el caso amerita. Yo pienso que todo reo tiene derecho a saber por qué se lo juzga, de qué se lo acusa ý a conocer la sentencia.
.-Muy bien Su Señoría !...Dijo uno de los advenedizos.
.-Silencio en la sala...Continuó Cachila.- Todo acusado es inocente hasta que se demuestre lo contrario.¿El acusado tiene algo que decir ?...
.- Soy inocente, señor Juez, pero no se de qué se trata...
.- Perdón, no se le han leído los cargos. Se lo acusa de haber roto los códigos de la Hermandad del Quinteto de los Lunes, divulgando el contenido de los debates de la mesa. De haberles dado difusión mediante un relato a través de un medio radial y el periódico del barrio.
.- Se lo acusa de botón !...
.- Chusma !...
.- Traidor !...
.- Lanata !...
Vociferaron los contertulios.
.-Qué se vaya !...
.-Qué truene el escarmiento !...
.-Justicia, Justicia, justicia !...
.-Silencio o hago desalojar la sala... Dijo Usía, golpeando la mesa con una botella.- El jurado tiene su veredicto ?...
.- Culpable. Culpable. Culpable.Culpable. Sentenciaron. levantando sus manos con el pulgar hacia abajo.
, Escuchado el veredicto del jurado, el tribunal lo declara culpable y lo condena al destierro de este café y la expulsión de la Hermandad...¿ Tiene algo que agregar ?...
.- Si, que se pueden ir todos a la puta que los parió !...Me levante indignado, y encaré para la puerta. Cuando estaba saliendo, escuché las carcajadas y el vozarrón del Pulpo.
._ Vení boludo... Como entraste gil !...Hacé un libro, así quedamos en la historia. Y me despidieron con aplausos.
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CONCURSO : "Yo quiero cenar con Neco"
MENÚ FRANCES
huevos
harina
leche
azúcar
sal
y agua, por supuesto
Es todo lo que tengo. Está lloviendo, son las dos de la tarde, y tengo hambre.
Aunque enfrente desafiante la tormenta, no encontraré un almacén abierto,
porque a esta hora, en Alsina, y hasta las diecisiete, todos se fueron a dormir la siesta.
Mas no he de privarme de mi almuerzo, con mucho menos que esto el Jesucristo,
pudo dar de comer a los hambrientos. Y aunque yo no poseo sus poderes, como soy un experto cocinero, puedo brindarme un menú completo. Haré un pan al vapor, agua y harina y una pizca de sal. Aprovechando el agua hirviendo, en que se harán los "oeufs a la coque".. El plato de fiambre está resuelto y sigo con los huevos, de plato principal dos huevos fritos,
ah, pero cómo ?... Si no tengo aceite...Pues hago "oeufs pochés", y los presento, sobre tostadas "croustillant" de pan fresco, "Haute cuisine française", y ya que estamos, de postre..."crêpes brûlées au rhum avec créme-Saint honoré", en los que mezclo, huevos, harina, leche y azúcar, que es todo lo que tengo." Pour ce déliceux banquet...Bon appétit, garçon Necó".
Casi, casi, pensándolo bien, esté sería un menú para una cena romántica, con velas, champagne y musique musette, por supuesto con una invitada que de el perfil, no con una mina que coma mortadela, tendría que ser una como la mujer de Caniggia, bueno ustedes me entienden, la Nany, creo que se llama, no ?...Claro que es una tilinga insoportable, pero estoy hablando de comer, por lo demás no da el target. ( hablando de tilingos, acabo de poner una palabra tilinga). Pero continuo...Cuando se me ocurrió esto, cheqée la agenda y encontré varias potenciales invitadas, pero las deseché por dos razones, la primera por temor a un sí de compromiso, que no es intención, (que es mucho más pretenciosa), o por un rechazo, que comenzaría con un, "te agradezco mucho... me gustaría pero...Al que mi ombligo no está preparado. Por lo cual pienso, que lo mejor sería llamar a un casting, o a un concurso: " Yo quiero cenar con Neco y sus consecuencias". Para mayores de 18, sin limite de edad, para no parecer dicriminatorio, pero aclarando que se privilegiarán las menores de 40. En el que las participantes ameriten sus pretensiones, ateniéndose a las bases del mismo. PD. en caso que no les guste el menú propuesto, pueden traerse la vianda o pedir un delivery a su cargo. El anfitrión es el que hay. Fecha de cierre: 12/10/2013 . Entrega de Premio: A convenir
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La semilla (CUENTO)
POR : Alfie el Brujo
Toda ella era una conclusión anhelada, con las manos flotantes casi en conexión con Andrómeda, su boca sensual tampoco rechazaba lo infinito, adornada con un cabello oscuro que lejos de aconsejarme venerar el luto me traía a la mente los más apasionados días de Julio; la piel, tímidamente tostada de reflejos cetrinos, como la gente de mar, causaba escalofríos porque naturalmente, amigo mío, estas personas nacen febriles. Yo que siempre voy caminando semejante a los poliomielíticos con sendas herrumbres, movimientos inseguros de ánimos amarillos; no pude más que adorarle en cuanto fingió un poco de atención en mis melancolías ¡ah, porque haz de saber que todas se disfrazan!, empero cuando un día de los días de ese mes inmundo me aproximé a tientas, sólo auxiliados mis ojos, que son deleitosos, por el rayo de la luna filtrado tras la magra cortina de aquel hotel de proscritos, y examiné los suyos; un brillo inusual en el dúo me hizo estremecer de horror pues uno de los globos oculares era de cristal fino, ¡sí, no haz leído mal camarada! un lucero por completo de vidrio; pensé en huir, te confieso, así nomas de buenas a primeras, pero extraños son los movimientos de los sedientos, de los más escasos como yo que contrario a eso me lancé sobre ella llenándole de besos para después concentrarme en lengüetear la pieza falsa, un coraje me inundó súbitamente y con fruición succioné cuanto pude sin atender a las “nuevas” negativas. Fue tanto, hermano, que el ojo terminó por abdicar, lo paladeé en mi boca y observé la cuenca seca, aviste mi oportunidad: me acerqué y lo roí hasta provocar la fuga de un líquido de emanaciones corruptas y trabajé un agujero donde le coloqué una semilla de mandrágora; gran amiga de las tinieblas. Ya sangraba un poco, reajusté el globito y mira que me pareció un poco chabacano, la desaté, le dije mi nombre, que no está tampoco de despreciarse, y me marché.
No he vuelto a verla, pero tampoco es que esté con ánimos de recibirle saltando, que sepas que soy complejo, y detesto más a las tuertas que la cerveza caliente.
Recuerdo que lloraba…pero no estoy seguro.
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Poeta
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