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DESCAMINADO
El camino nuevo, odiado, se niega a ser nublado
debajo del otoño entre los cantos de las jaulas.
Con la esperanza del zapato entre las piedras
tristes acordeones seducidos por el polvo
que espera el fin dichoso en un recuerdo.
En la quietud del lucero en medio de la luna
o como la montaña inseparable corre verde
y escribe en cada espuela su congoja rosa
tan prematura en desengaños bajo la puerta.
Por el olvido que sucumbe ante la tumba
respirando los dolores de una lápida ligera
quedó la calle callada el domingo de descanso
sin quebrarse una costilla del florero gris sereno
el puente de púrpura vestido nieva su perfume.
Más con la soledad de los pinos penan pobres
las horas del mar que reposa en una nube roja
con el ritmo que corre a ponerse a salvo solo
como el tambor habla de la madera del barco
que piensa en la campana del campo frío
en la porcelana de la sombra de la hierba.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Ventanal Privilegiado
En ese sueño que se filtra por la ventana,
corre el humo cargando almohadas,
encarnadas por espasmos compartidos,
fresas con crema con fuego juegan,
las manadas de cabellos ensemillados.
De miel en cataratas en fuente fragua,
los pétalos tranquilos del otoño tibio,
acrisolado el tronco madura la guadaña,
año con año cultivando el tiempo,
el regreso al ayer con traje nuevo.
Donde las jaulas escapan del viento,
en el sendero que mece la seda,
desnudando la memoria callada.
¡Qué cabalga la caldera con palabras!.
¡Qué endulzan al amargor relampagueando!.
El sudor que asalta el lecho.
Una ola un recuerdo un instante.
Del caminar del faro del pan del gozo.
¡Negándose a morir mordiendo nubes!.
Fabricándose un vivir tejiendo ayeres.
En un racimo de latidos de pestañas.
Y noches necias nácar núbil nardo.
Y días inquietos ínclitos intactos.
En el croquis en el cruce en el cuarteo.
¡Por la ventana que se filtra en ese sueño!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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MEMORANDUM INGENUO
Una mirada se detuvo en el vacío,
en espera de lo nuevo, lo viejo.
Nadie llega,
con desesperación de terminar,
no fuimos ninguno,
esperando ser otro.
No fuimos arena,
esperando ser desierto.
No fuimos soledad,
esperando ser tumulto.
Porqué indignos son los silencios,
de ser oídos,
por el pelo sordo del bolsillo,
y el monedero que halague y destruya,
y escape y albergue la ingratitud,
cruda del hielo ebrio,
diciéndome y diciéndome:
Tú, cuyas lágrimas secan el mar,
en el desierto latir de la luna,
y acribillas el grano del anhelo,
entronado en pantanos enjoyado.
No esperes que tus recuerdos mueran,
en las penas lejanas, causadas, infames.
El dolor baña éstas nubes,
el sufrimiento mueve al viento,
abajo y encima del suelo,
mezclando pasado y presente,
hasta en la miel que compras,
con la hiel bajo la piel,
y los escombros de la consciencia.
¡Sí, y sólo sí!.
Te existió alguna vez, en algún lado.
Por eso dices que digo: Que ésto te envío...
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LENTEJUELO VELOZ
Ya viene
del suelo, la memoria
sepultada
en el olvido
de la esperanza
ingenua fiebre de nuez
prurito de arroyo
con alas de armario
espejos de abismo... Con el alivio efectivo, de la farmacocinética predecible,
en cuatro meta-análisis independientes del plomo dulce,
como un tratamiento alternativo del suspiro convincente,
que se niega a que le suban la dosis, del plumaje de cisne,
con la rítmica espiral de ave de presa, de testa moribunda,
que surge en la tempestad de verdades inmoladas, en la lírica mandíbula, donde palpitan los ánimos risueños, y a lo lejos muchos enhebran las culebras incombustas, en varios lustros opacos, bajo el ciprés y del acanto estremecido,
por la suerte infiel del consuelo que da risa, flaca, paupérrima, al macilento sauce, que murmura al viento de seda tribunicia.Con la premura pelma premiosa
en las esquinas
del crepúsculo
arquitecto
de
las
últimas
cavernas
en racimos
repletos de amenazas
del susurro con ganchos
del saludo con agujas
del dedo
con dados cargados
por la furiosa
cortina
saliendo de la noche, naranja, novia nublada novata. Por supuesto, a la hora de la comida indispensable del silbato,
con la ayuda desinteresada de los minerales y las hierbas secas,
educadas por el collar de perlas para fumar en el salón de lectura,
que no arriesgan la garganta de las vacas, en el clima tropical de la malaria, de mayor éxito en la calle, con el diseño de los menús
bilingües del placer más ancho, original y exclusivo, en la mesa del silencio en turno. En la protesta decapitada del recurso, del
sabor de temporada, fusiones de camarón con salmón, cacahuates, cocos tímidos y pistaches inquietos, bañados con el apio cálido.
Cosas solo de cocina en bolsas de plástico, para los momentos más especiales, del arte culinario con hojitas de parra, pierna y bebida. Y mañana siguen igual asesinando al aire junto al mar indiferente temeroso de las bolsas encarceladas en la tarde de insectos indefensos paludismos riendo a las ballenas hasta morirse los hilos desangrados de fe de metal y billete fanático con vestido nuevo cíclope minúsculo gris de escalera envenenada, y un buen saldo, de sonrisas baratas. ¡Más allá del viejo cristal!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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(Fotografía de la Colección “Joyas de emoción” que se puede ver en: www.jpellicer.com)
Mirando al cielo encuentro la belleza
que la tierra – noches y días huérfanos de color- me roba;
sus silencios, los de aquellos cielos escondidos,
son los mismos que se ofrecen a perdidos y vencidos,
los que siempre están por llegar
los que sueña el enamorado en su afligida noche
-maldita condena- ni querer ni poder escapar.
Entre los árboles, como entre los días,
pierdo mis pasos que parecen no llevarme,
inventándose las preguntas unas tras otras
quedando amontonadas las respuestas
en las cunetas de ningún camino conocido
sin importar a nadie, como los restos desfigurados
de cualquier sin nombre,
como alma errante que perdió su sombra,
como la propia vida que por vivir murió de amor.
Es la razón esclava de una ilusión,
el hombre travestido de anacoreta
por un día, por un segundo,
aquél que se escapa confundido entre lamentos,
el que se sabe desposeído de su ayer
mirándose sin llegarse a entender.
Mirando al cielo, que sin ver sé que está,
gozo la paz que me hace sentir
la grandeza de poder mirar
y la importancia de saber decir ahora…
…aquí de nuevo me siento junto a ti.
©Jpellicer
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Poeta
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MEMORIA DEL POLVO
(Experimental Neosurrealista)
Natural
de
la
tierra
en los surcos
del agua
en las esquinas.
Del viento.
Del cielo.
¡Misteriosa!.
Frontera nocturna
De
Las olas
Tatuadas en las nubes.
¡El polvo recuerda su polvo!.
Porque al desnudar al tiempo se llega tarde,
a la cortina de las nubes dentro,
de la noche vestida de verde,
sin rumbo, cenizas de nieve, amarilla,
la sonrisa, que vive fuera de la fosa,
con el terciopelo del olvido esbelto.
Por el complicado sistema de diques,
estanques y canales,
que atienden los más mínimos sentimientos,
del suspiro,
cuando está demasiado duro,
y enfriarlo cuando está caliente,
bajo los dedos,
y sus compuertas y depósitos.
Del mismo modo, que su actitud hacia la muerte,
es una clave, para comprender las brumas,
escalonadas junto a sus hermanas las sombras, demostrando la existencia de la luz,
que mantiene sus restricciones a las pétreas retinas.
Con el rostro nuevo,
de los viejos versos azucarados,
con los limones salvajes inquietos.
¡Por los cántaros llenos de sueños!.
En el polvo que muere confuso.
Con los ingredientes invisibles,
que entran en la fabricación,
de la salida,
de la vida del cuerpo,
que ha saltado el aliento,
en un esfuerzo gigantesco,
para comprender, que el polvo
es solo polvo, en la memoria,
liberado de los caprichos,
de la producción natural,
que sirve de garantía a las divinas especificaciones.
Del control de calidad,
del olvido, de todo lo negado,
de todo lo callado, de todo lo omitido.
El ser,
del engaño un privilegio,
del embuste glorificado.
Al atardecer.
¡Qué viejo reaparece!.
Como el ganado, de siglos,
con la ruda voz de los milenios,
del tiempo de sol a sol, solo pasando.
¡Del polvo de la vida recordada,
al polvo de la muerte olvidado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PRELUDIO INUSITADO
( Neosurrealista)
Con el infinito huésped en el corazón de una gota,
el vuelo sueña unas alas, y unas olas su mar, de
cortezas como plumas de nieve, y la espuma en
una burbuja, medita y anida, como el delirio en
una sombra solitaria, que aún palpita de ansias,
por amar su luz, en las entrañas de un eléctrico
drama... En la quietud inerte, de un hondo arcano,
que al fuego derrite, en su pecho.
Por
el latido
encarcelado
el aliento
vertiginoso
espiga
irresistible
fruta
vistiendo anhelos
de apresuradas llamas
envueltas
con la luna
delicada, intacta...
¡Arpegio brillante, obertura relampagueante!.
¡Transfiguración... Procreadora.
No como acto
No como posibilidad de cumplimiento
Sino
Como
Nostalgia
Creadora. ¡Irreductible presa del momento!.
¡Tibia flor!.
De pan
nuevo
el día
con labios y caderas
de miel
con alfileres y cadenas
tejidas
con sigilo
decimal, decorado, delante, delicioso,
perfumado
prólogo
esférico, especial, estimulante,
por
el
lecho
tierno
del susurro y movimiento...
¡Aterciopelado resonando!.
El pasado, es una mezcla extraordinaria de singularidad,
y misterio, por una fértil llanura de materiales de aluvión,
y la bondad humedecida, con el portento candoroso de la
sonrisa, en un espejo sin reflejo, como estremece el vuelo
de mariposa a las montañas lejanas, que por sus vivos
colores palidecen, con el vigor de los robles, entre la vanidad
y la envidia, regando las mustias azucenas, del arte malogrado.
Al
principio
sólo
tormentas
arriba
y abajo
rompiendo
los hilos
de
la vida
con la consciencia
triturada
de
los
peores engendros de la tierra
ahogando de azul al cielo
blanqueando más la nieve
contándole arenas al desierto
¡Por esta primicia, por este chispazo!. Cualquier dios es solo debut.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ENTIGRECERSE LAXO
( Experimental Neosurrealista)
Por
esas
lágrimas
que lloran
de alegría
con suavidad
no quiero
ser indiferente
como
cuando
la
inquietud
sostiene
la miel
de una
salada
abeja.
Después de tantos ensayos, con un nuevo fracaso diario,
tan interesado, predispuesto y poco diestro, al comer el
hambre confundida con el apetito, determinando al presente
por accidente, mucho más
de prisa que la primera vez, por
ser particularmente engañoso todo lo que es fácil y sencillo,
como cuando el agua tiene sed, y un tejido teje al sol la sombra.
En tanto que los tranquilizantes aparecen inquietos, y los ojos
preguntan a los frascos las dosis que se hunden en el insomnio.
¡De la ceremonia cereza del cero con la cerradura del certamen!.
¡Desfilando con desgana por el deshielo y el designio desigual!.
¡Por el eco del eclipse edificado ejerciendo empeñoso el encargo!.
¡Fabricante fértil ferviente del fingir fogoso al fondo frigorífico!.
Tal vez
sea
imposible
porque
no se
tocan
ni ven
los
perfumes
de
las
estatuas
desde
el agua
con
dientes
y los
números endurecidos. Atigrados camaleónicos tortugismos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Revenir vacuo
Ahí donde estuvo bebiendo la sequía
sus noches resentidas, del color caídas,
por la vieja escena de lo nuevo,
al culebrear, la oficiosidad evadiendo,
las mañanas distanciando,
las fatigas disgustando,
las entradas desfigurando,
las salidas desgastando.
¡Por el mayor menos!.
Cualquier idea, impertinente amargamente,
en la carencia de abundantes espirales,
belicosamente, empedernidas de apuro,
de pendones basculantes alarde.
¡Del desamistarse impunemente!.
Fastidiosos cicateros de parvo seso.
Embelesados insufribles de parca testa.
Con infinita determinación superflua y gris.
¡Por la trepidante caninez!.
Con el grito enrojecido un conejo vuela lejos,
del agua sorprendida, en el amarillento éxito,
de la sirena en huelga, por los meses ineptos,
exclusivo,s de las pobres, crisis radicales,
al saltar el río, el trémulo ramaje pertinaz,
de la tarde indulgente, que al furor irrita,
en el vergel arrepentido, del pincel mártir.
¡En la oleosa resistencia y la acuarela despistada!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A.R.T.E.R.O.
Cuando miraba el viento
El tren corría
Por las sombras del abismo iluminado
Por las estrellas del sueño ciego
El tren corría
Cuando saltaba el ocaso.
Artero, artero, el triste tren
Va vagando por la región extraña,
porque sus ojos doblaron las rodillas,
porque sus hojas plantaron las estrellas.
Artero, artero.
El tren está triste.
Artero y triste el tren está,
en la blanda incrustación de consonantes,
en la banda incursión de catafalcos.
El tren pasa por el valle de los cristales.
El tren pasa, artero artero.
En la consciencia torcida.
De los pérfidos baluartes.
En la caricia atrevida.
De los pórticos prolíficos.
En la mirada perdida.
De los efímeros furores.
Artero y triste el tren está.
Por el viento que miraba.
Saltando el ocaso artero miraba.
Y el tren ya no corría, ya no corría.
En las sombras ciegas estaba.
Y el viento artero y el tren ya no miraba.
Ni a las estrellas del abismo...
Y el ataúd en el pecho de traje nuevo.
Donde la luna se desviste de albura.
Donde la noche se apaga de gris.
Donde la danza se amarra de luces.
Y el ataúd en el lecho de trampa vieja.
Viaja entre las cenizas olvidadas.
Viaja entre los mecánicos gemidos.
Por los muslos subterráneos.
Por los marcos camareros...
Ar
Te
Ro
Donde
Solo nadie sabe
Y nadie nació ayer
De los muertos fusiles fermentados
De las muestras fusibles fabricados
Nadie, nadie.
Solo nadie sabe
Cuando miraba el viento
Y el tren corría
Por la sombra
Del silencio
¡Estremecido!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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