Si en la sangre vivieran los sentimientos
mis venas serían tan solo huecos…
Huecos vacíos de los fragmentos
que tú dejaste en mi cuerpo seco.

Seca el pañuelo en mis adentros
el sufrimiento que late muerto…
Muerto de ti ¡cuán hábil espectro!
Grita el dolor que nace abierto.

No sé llorar, pues tú no has vuelto
el abandono volteó mi todo…
Mi todo vuelcas y está disuelto
es el final, se fue ni modo.

Ya en la agonía lejos me queda
aquel recuerdo de mi soñar…
Soñar que un día en la polvareda
tu insano instinto quiso apagar.

Julio Medina
13 de marzo de 2012